Nouvelle Donne

L'Homme qui ne faisait rien, Mehis Heinsaar, huit nouvelles traduites de l'estonien par Antoine Chalvin

SG — 2017-07-24T15:36:41Z

Le charme que ce recueil exerce sur le lecteur est un peu à l'image de son titre. Une immobilité douce, bien installée à l'imparfait, dont on devine qu'elle prélude à un événement inattendu. Le patronyme de l'auteur, les noms des personnages et des lieux égrenés tout au long des nouvelles -Peep Laanepuu, Toomas, Kärstna, Soontaga, Pärnu…- contribuent eux aussi à créer un étrange sentiment d'exotisme et de familiarité tout à la fois. Nous sommes ailleurs et malgré tout chez nous. Nous faisons partie de ces habitants tranquilles qui récoltent leurs pommes de terre, de ces enfants habitués à chevaucher la lourde chaîne dorée qui traverse leur village « à la vitesse d'un homme qui marche lentement », de ces gens « qui, dans la vie courante, sont le plus souvent des employés des postes, des pompiers […], des infirmières ou des électriciens... ». Mais, comme eux, nous allons être interpellés au plus profond de notre être par des phénomènes, des intrusions, des métamorphoses, et parfois, sans même avoir le temps de nous interroger sur le sens de ce qui arrive ou sur le sens que nous donnons à un quotidien trop souvent répétitif. Soudain, un nouvel arrivant qui ne fait rien d'autre que manger et arroser ses champignons occupe une petite maison verte à trois fenêtres et bouleverse l'ordre établi, un « matin d'avril ensoleillé » apparaît l'homme aux mains duquel la mystérieuse chaîne dorée est attachée, un soir, le narrateur de La fille qui avait déjà tout vu fait l'acquisition dans une boutique de vêtements d'occasion d'un béret bleu nuit doté de pouvoirs magiques. Plus loin dans le recueil, nous verrons bondir un gros renard roux du creux d'un chêne habité par un troubadour revenu d'entre les morts, nous assisterons à la naissance de Taaniel Kuuskemaa, un enfant « différent de tous les autres » parce qu'il a « des yeux de chien battu » qui, grâce à un transit intestinal hors norme, développera la capacité de transformer son mal de vivre en pièces de monnaie anciennes.
On le voit, la nouvelle rejoint le conte, le conte frôle le fantastique, le symbolique côtoie l'organique et le réalisme nous invite à méditer autour de peurs nichées et dénichées au fond de mythes archaïques.
Ce serait faire injustice au talent de l'auteur que d'oublier la légèreté pleine d'humanité, l'humour élégant, saupoudrant tous les éléments qui font de ce recueil une merveilleuse découverte.
C'est ainsi qu'avec Mehis Heinsaar, on peut être accueilli dans « la confrérie des petits plaisirs » de l'existence tout en ayant conscience « des équations claires-obscures de l'être et du sentiment de l'infinité de l'univers. »

Chronique : Le méchant prince et autres histoires sans morales - Stéphane Hoffmann - Albin Michel - 18,50 €

SG — 2015-05-08T13:45:22Z

Voilà trois courts récits ou trois longues nouvelles ou encore trois contes, peu importe la terminologie, voilà surtout trois occasions de se régaler d'une écriture savoureuse, relevée d'une juste dose d'humour et d'absurde.
Avec les déboires du prince Rourik de Transmontanie en rébellion contre la charge de son royal héritage dans la nouvelle éponyme, la marche très politiquement incorrecte suivie par un « bello ragazzo » pour atteindre l'investiture papale dans L'ascension du padre Pio et la vision futuriste d'une France élue par Dieu pour régler les questions fondamentales que sont l'ambition, le sexe et la mort dans Vous avez demandé le bonheur, ne quittez pas ! , la lecture file vive et légère sans omettre pourtant de planter ici et là quelques banderilles pour nous faire réfléchir sur nos petites hypocrisies. C'est très drôle et redoutablement efficace avec une chute à chaque fois parfaitement maîtrisée (mention spéciale à celle qui clôt la première des trois nouvelles). On sourit beaucoup tout en se disant que l'on n'écoutera plus tel ou tel commentateur de mariage princier de la même oreille ou que l'on mettra peut-être un peu plus de discrétion, voire d'esprit philosophique, dans les reproches que l'on adresse sans toujours bien y réfléchir à une société qui nous permet encore – mais pour combien de temps ? - de ne connaître ni l'amour ni la mort à heure fixe.

TOUS ENSEMBLE, MAIS SANS PLUS

SG — 2015-04-06T22:09:28Z

Il y a quelque chose dans les nouvelles de Georges Flipo qui ressemble à son patronyme. Quelque chose de vif, de bondissant, une tonalité plutôt joyeuse.
Comment ne pas sourire à l'évocation du Club Vie Intense où l'on voit des héritiers se soucier d'offrir une luxueuse et sournoise porte de sortie à leurs parents vieillissants à coups de descentes de torrent en rafting ou de parcours accrobranche ?
Comment ne pas se réjouir de la Maîtrise de la langue de Jacek, le héros polonais de la nouvelle éponyme, où les chausse-trapes tendues par la langue française font évoluer un séminaire de management à Deauville en quiproquo digne de Feydeau ?
Comment ne pas jubiler en assistant à l'oral du bac français de Jessica, spécialiste du Naturalisme chez Zola, à qui ses talents de comédienne vaudront un 20/20 historique ?

Cet aspect jubilatoire de quelques-uns des quatorze textes présentés ici ne doit pas faire oublier une tonalité parfois plus sombre. Même si l'auteur a l'art de la masquer d'un voile plus gai, la gravité est là, en embuscade. Avec Georges Flipo, il est aussi question de solitude, de différences sociales, d'exclusion. Rien n'y est tout simple, ni la famille, ni le travail, ni les sentiments, ni la jeunesse, ni la vieillesse. L'amour, l'amitié, la solidarité n'y durent pas forcément toute une vie. Nous sommes tout à la fois « tous ensemble » sur cette terre « mais sans plus ».
Pourtant, une ivresse passagère peut tout sauver d'un trait de plume comme dans cette scène drôle et poétique qui clôt Sainte Pauline des Tandas où l'on voit l'héroïne un peu « pompette » prendre un apprenti boulanger pour un ange vêtu de blanc au détour d'une rue au bout de la nuit.