Nouvelle Donne

Après la vie

Alain Lasverne — 2021-02-25T17:44:57Z

La flasque est à moitié vide. Tourne encore la dernière gorgée dans sa bouche. Il connaît son trajet. Imparable. Fore, l'alcool ; fore les vaisseaux, les veinules, les capillaires, tous ces petits chemins dont il ignore le nom. Il connaît la douce douleur de chaque minuscule poche de sang au passage du whisky. Il sait le moment exact où le liquide va cogner dans l'estomac. Légère nausée avant la ouate dans la tête. Il maîtrise. Peut-être même que c'est l'alcool qui le maîtrise. Saleté. La flasque est bien entamée, maintenant. Combien de temps ? La montre dit une heure, encore.

Glissements, grattements vers le fond du local à poubelles où il attend. Les rats. Les rats indifférents à quoi que ce soit d'humain. On peut faire confiance aux rats pour ne pas interférer, ne pas juger. Indifférents. Les hommes méprisent les rats, mais les rats survivent. Les humains devraient être des rats. Acharnés, indifférents, survivants. S'il se mettait à gratter le sol, il pourrait peut-être devenir comme eux, ne plus rien sentir. Il s'agenouille, gratte le sol. Relève-toi, Elkal, relève-toi, idiot, cingle la voix de son père. Il se relève. L'alcool lui envoie une bouffée de chaleur.

Le crépuscule est sale comme l'immeuble est sale, comme la rue est sale. Il passe la tête dehors. Le ciel gris tombe comme une cagoule sur sa tête levée. Marre d'attendre l'autre. L'homme a dit, « il passera vers 20h. Tous les soirs pareil. Il sort du Conservatoire, rentre chez lui. Il ressort, va voir ses amis et revient pour travailler à ses cours du lendemain. À ses putains de dessins obscènes, à ses putains d'idées sales qu'il enfonce dans la tête des enfants. Il doit cesser. Définitivement. Et payer. Définitivement ». Il n'est que 18h30. Il se demande encore pourquoi il est venu si tôt, alors qu'il le sait parfaitement. Là, dans ce local vide, il a une raison de boire. Marre de boire dans la rue, dans la cave, marre de boire l'oubli sur le matelas crasseux où il dort, marre de boire comme un faible. Il boit ici, ici il a une raison. Être fort, pour tuer le chien qui souille les têtes. Sait pas trop comment il souille. Des dessins, a dit l'homme, des mots. Sales. Mourir, il va mourir le dessinateur. Quelle heure il est ?

Passent des poussettes et des ballons, des chiens, des hommes, des femmes, des enfants curieux même du local-poubelles, qui l'obligent à se retirer dans l'ombre. Personne ne s'arrête. Évidemment, ça pue. De toute façon, dans la cave où il dort, ça pue aussi. Les murs, le matelas, même la couverture qu'il a récupérée au Secours Populaire. Pue, tout pue, la vie pue, son corps. Douche, bientôt, à la douche municipale, quand il aura refait son stock de pièces avec la manche.
Le prof n'est pas costaud, lui non plus mais il sait se battre. Pas de bruit, si possible, a dit l'homme, tu le tues et tu le traînes jusqu'au parc à côté, sous un banc. Demain, quelqu'un le trouvera, ce chien. Il fouille sa poche à la recherche du paquet de cigarettes, sa main bute sur du papier. Des billets. Ça y est, il se rappelle, plus besoin de faire la manche. Longtemps. Il pourrait même aller à l'hôtel, se payer. Se payer quoi, faut être quelqu'un pour se payer quelque chose. Une femme. Combien de temps sans la peau d'une femme, c'est pas possible ce temps qui file comme les rats.

La nuit vient. Il distingue plus mal les autres immeubles au-delà du passage et du parc. Les arbres font des signes pesants dans le vent qui les anime. Il lève la main vers eux, pauvres arbres plantés dans le goudron. Il a aimé un arbre une fois. Un bel arbre, sa grand-mère venait s'asseoir à l'ombre. Au pays, comme disent des cloches comme lui, qui viennent de pays qu'il ne connaît pas. Ils changent des clopes ou de la bouffe, parlent peu. Il ne comprend pas leur langue, la plupart du temps. Personne ne parle la sienne, sauf l'homme. Cet homme l'a trouvé. Comment, pourquoi, personne ne le cherche et lui ne cherche personne. Il a cherché, un jour. Il l'a cherchée, un jour, des jours. Elle n'était plus là, jusqu'à ce qu'elle soit là, mais par terre, brisée comme un, comme un. Pas de nom pour dire comment elle était brisée. Ils l'avaient mise en pièces, et en même temps non. Comme si quelque chose continuait avec elle, flottait sur elle et venait à lui. Quand il l'a enterrée, il était seul. Bien sûr qu'il était seul, tout le monde était mort, au village. Les démons avaient tout rasé, un orage démentiel.
Mais le couteau sèche les plaies. Il taille bien, saigne les bras, le torse ou les jambes comme on lui dit. Partout où il veut couper, le couteau fait. Même sur lui. Il se coupe des fois, oh pas profond, mais que ça saigne, pour faire sortir le mal, faire fuir ce qu'il est maintenant. Fidèle couteau, tu vas servir. Fidèle, c'est comme présent, toujours présent même quand on est pas là. Elle était fidèle à lui. Et lui à elle, elle le laissait l'approcher parfois. Il pêchait à l'écart du village, elle venait après la lessive commune, des fois. Il n'attendait pas, elle apparaissait. Il attendait, elle ne venait pas. Quand elle arrivait il ne bougeait pas mais quelque chose volait vers elle et tout de suite ce regard qu'ils échangeaient. Elle disait quelque chose et lui répondait, mais ce n'était rien, la patience des conventions. Il était à elle comme elle à lui, déjà, sans s'être touchés. Profondément, comme s'il était en elle depuis une éternité de pêche et de fins d'après-midi à l'attendre. Quelle heure il est ?

La nuit s'approche, le chemin goudronné qui longe l'immeuble, la place, les arbres, même les gens de plus en rares, tout devient contour. La vie des choses et des gens s'en va. Il n'a pas peur, non. Il en a tué des hommes et des plus forts que lui. Quand il a fui le village massacré, il a tué pour passer. Toujours plus loin, passer vers ailleurs, les bêtes vont bien ailleurs quand ça ne va pas. Les rats s'en vont ailleurs, sauf celui-là qui vient de se coller au mur au fond. Il l'entend plus qu'il ne le voit. Recule lentement, s'approche de la petite forme plus sombre que la paroi de ciment éclairée par la fin du jour. L'animal à moitié couché tremble, geint quand il s'approche, se penche, le touche sans que la bête s'éloigne. Il le caresse d'un doigt un instant, et revient au guet. Il s'assoit contre une poubelle, face à la porte. Personne ne peut le deviner, dans l'ombre. L'espace se perd dans l'ombre qui grandit, mais des formes viennent, presque lumineuses. Il les reconnaît très vite, ou plus lentement. Là, une grand-mère assise dans le vide lui sourit, il tousse et se frotte les yeux. Pas elle. Repoussée par un homme debout, jambes écartées, avec une espèce de châle sur le dos. Celui-là, il l'a tué sur une frontière. Il voulait monter. Plus de place dans le camion pour pousser plus loin. Le chauffeur récupérait des perdus comme lui sur une aire d'autoroute, moyennant une chose sexuelle. Chien ! La silhouette s'efface, il touche son couteau, bien au chaud dans l'étui, dans son dos. La montre dit encore une demi-heure. Il la secoue, non, elle est à l'heure.

Les silhouettes viennent et refluent quand il sort sa flasque. Chaleur, flash. La tête est chaude, le corps est froid. Il resserre son blouson. Le lit bientôt, et l'argent pour les rêves. Une autre apparition. Mère. Il tremble, ressort la flasque. Elle s'obstine à lui parler. Elle est ronde et son visage est triste. Elle parle sans doute, elle parle toujours. Il voudrait pleurer, comme les enfants. Après le raid des massacreurs, il ne l'a même pas retrouvée. Emportée vers là où elle n'aura même pas le droit de mourir. Quel dieu peut permettre ça... La foi s'est détachée de lui comme un vieux manteau usé qui ne protège plus rien. Il se sent vide. Vide qui fait mal, mais c'est comme ça. Un chien passe la tête. File. Le chien grogne, recule et s'éloigne. Les arbres sont invisibles. Il se sent suspendu. Là, c'est le chef, qui brille. C'était le chef. Son turban sombre qu'il ne quittait jamais, même pour dormir, il disait. Le chef regarde vers lui. Que regardent les morts. Sans doute pas un paradis. Ils regardent la vie et griffent le vide pour revenir. Pas d'autre choix que la vie. Lui, il sait ce qu'il attend. Il n'est pas chef, mais il a de la chance, il n'est presque plus vivant.
C'est ce qu'il voulait dire à l'homme, si propre, avec ses yeux qui le happaient, sa bouche propre et ses mots. Il parlait de respect et de vengeance, mais sa bouche, sa présence étaient sales. Il ne savait pas comment le dire, se le dire, et ça n'a plus d'importance. Mais cet homme portait de la saleté en lui, comme d'autres de la peur ou de. L'innocence, voilà ce qu'elle portait. Au-dessus de sa tête, il aurait pu dessiner ce rond au-dessus des visages, ce rond au-dessus des têtes, sur les images qu'avaient laissées ces américains bâtis dans une foi bizarre, avec leur dieu sur des images. Un seul dieu, égoïste. Dans leur gros véhicule blanc, ils avaient tourné dans le village, quel village, il n'arrive pas à se souvenir. Ils avaient tourné et fait des flashs, donné des bonbons aux enfants, vu le chef. Chef tout gentil, les a invités dans sa maison, sorti sa femme et à boire. Ils ont rien voulu. Étrangers. Partis. Après, combien de jours, il cherche combien de jours. Mal à la tête. Quelque chose de mauvais est entré dans ta tête. Son oncle, assis à côté de lui, sa bouche d'ombre et sa main qui brille. Il hoche la tête, sourit. Carnassier, t'es mort. Oncle idiot, vantard, et bavard aussi. Mais il sait. Neveu perd la tête. Quelque chose de ce camion est entré en lui. Sûr, il en est sûr, comme de toutes ces choses profondes qui viennent avant ou après les mots pour leur montrer combien ils pèsent peu, les mots, face à la douleur, l'horreur et le vide qui grandit dans la tête. Huit heures et demie à rouler et lui sous le camion. Quelque chose est entré sans permission dans sa tête, peut-être les fumées d'échappement. Sans doute. Le transporteur roulait vers, vers, impossible de. Oui, l'Italie. C'était un trente-cinq tonnes. Les gaz descendaient, bizarrement, sur lui suspendu avec son bricolage de cordes. Pot troué, sans doute. Un démon a suivi le gaz pour aspirer tout ce qu'il trouvait dans son crâne. Elle, elle n'est pas partie, elle l'appellera toujours avec sa voix voilée de fatigue, d'un début d'âge adulte qui le retournait et le confrontait au rêve dans ce monde sans rêve, avant même qu'il ait le temps de tourner la tête et de la voir et de capter son regard, jusqu'à... Quelle heure il est ?

La flasque est finie. Il la secoue avant de la glisser dans une poubelle. Elle brille un peu, non, c'est un filet de lumière qui la suit et entraîne une cohorte de morts qu'il reconnaît au passage. C'est sa tête qui s'en va rejoindre ceux qui tenaient les murs du monde. Ici, ou là-bas, plus de monde. Il secoue ses jambes, donne des coups de poing dans le vide et sort la lame de son étui. Elle brille d'une lueur qu'il ne lui connaît pas, ne veut pas connaître. La nuit est si vide, si profonde maintenant, qu'elle paraît pâteuse. Plus personne ne passera. Pas de lampadaires, toutes les terreurs se cachent dans l'ombre, tout le monde le sait ici. Il a bien choisi. Si tu doutes, prie. L'homme souriait d'un bon sourire, mais les loups n'ont qu'une gentillesse de surface. Il a déposé des billets dans sa boite pour faire la manche. Il a dit suis-moi et tu auras bien plus. Il a suivi. Suivre, c'est le destin. Cet homme ou un autre, il faut suivre. Le monde n'a pas de place pour les traînards. Il n'est qu'une vieille pièce sale, à moitié cassée. La montre brille, les fines aiguilles suivent le temps sans faiblir. Huit heures. Il est l'heure.

La cible va passer, va passer lentement disait l'homme en lui tenant le bras, tu verras. La cible, il est petit, comme tous les chiens qui aboient et insultent. Il est fatigué, revient de visiter des mécréants comme lui, tu l'auras facile. Tu le laisses passer, tu l'attrapes par derrière et tu fais travailler le couteau. Couteau est prêt. Il jette encore un œil dehors. Le jour résiduel lui laisse voir jusqu'à une centaine de mètres la silhouette qui viendra. Pas encore. Il repose son regard dans l'ombre. Au fond, le rat ne gémit plus. Il se frotte le visage, ferme les yeux quelques secondes. Quand il les rouvre il aperçoit une tête lumineuse qui lui fait face. Il se reconnaît tout de suite dans ce fantôme, il n'a pas peur, pas plus qu'il n'a eu peur des précédentes apparitions. Le visage est grave, pas triste, non, grave. C'est son visage perdu qui est là. Dans sa tête une porte s'ouvre. Il se rappelle, maintenant. Lui revient son nom et son village et le nom de celle qu'il aimait. Il retrouve l'odeur qu'avait la vie. Il n'est plus rien, mais il a été. Il retourne à l'entrée. Une silhouette s'avance d'un pas tranquille sur le chemin.
L'attraper et le tuer, l'égorger, comme le veut l'homme. Ensuite, il s'en ira dormir sur le matelas dans la cave. Il ne verra plus rien que le sommeil et plus la peine de penser à autre chose. C'est le sommeil qui l'attend, comme il l'attend.

La part du pauvre

Alain Lasverne — 2015-12-14T18:57:26Z

Be Christian and God will set you free.
But being poor is worse than having AIDS
Brave new world - Motorhead

: Illustration : Corine Sylvia Congiu - 2015

AFP - Un homme s'est introduit à l'Élysée et s'est invité au repas, en compagnie des ministres, secrétaires d'État et de divers conseillers ministériels, pour un déjeuner de travail aussi ordinaire qu'informel. Selon des sources autorisées, la porte-parole de l'Élysée devrait donner une conférence de presse dans les minutes qui viennent.

Moi, je n'y souis pour rien, mais pour rien du tout, santa Madona ! Je ne savais même pas qu'il était là. Moi, je viens pour mettre les couverts et les assiettes, et la nappe avant, comme dit la signora Durit. C'est l'agence Operture qui me signe. Oui, intérim, y a que ça. Signora Durit, c'est la chef du personnel d'ici. Mme Durit dit et je fais, c'est tout. Je l'ai même pas vu, je souis plus là quand ils arrivent. Comment il s'appelle, vous dites ? Ah, vous savez pas. Mais ce qui m'étonne, c'est que j'ai mis 80 assiettes, deux par place et pas oune de plous ! Signora Durit, elle aurait hurlé. Il n'y avait pas de place pour lui.

Bon, si on résume, toi et ton profil reporter d'investigation, vous avez pas été foutu de savoir qui c'est ce pique-assiette. On a même pas une photo. Ça fait une heure que ce barnum a commencé et on a pas un seul cliché. Bon, Diane, tu vas tout de suite appeler Torandini, si y en a un qui sait quelque chose sur ce foutu fantôme, c'est bien lui. Un type incognito à l'Élysée...Vraiment des amateurs, cette équipe. Bon, Lionel, ton papier sera en Une. On change le titre, c'est pas Le Monde, ici. Tu mettras « Bouffe tragique à l'Élysée ».

Chéri, non mais c'est qui ce type ?! Je suis ta femme, tout de même, tu pourrais avoir la décence... Non, je me tairai pas. Un inconnu rentre chez nous. Mais oui, mais oui c'est chez nous, alors ! Je veux dire chez nous, et pas chez ta maîtresse du jour, me suis-je bien fait comprendre ? Non, tu ne t'en vas pas, je veux savoir. Qui est ce personnage que personne n'ose faire partir. Il est à table depuis une heure et demie. Il parle à et on dirait que Radius va vomir, mais au garde-à-vous. C'est quand même... Personne n'a rien remarqué. Enfin, tu ne vas pas me dire qu'il s'habille grand couturier ! Fais-le dégager, non mais c'est insensé, c'est pas une auberge de jeunesse, ici ! Tu as vu comme il ingurgite les verres de vin, le sommelier va nous faire un infarctus. Et ses chaussures ? Chéri, tu as vu ces chaussures ?! Je crois qu'on appelle ça des chaussures de sécurité. Incroyable. Pas un de tes conseillers n'a senti venir le problème sociétal, mais pour les primes ils sont toujours en avance.
En plus, un crétin de la téléréalité a appelé ça « La Scène », pour faire penser à la Cène. Oui, je sais, mon chéri, je sais que tu sais... Évidemment tout le monde a repris. Et Jésus, ça serait ce demi-clodo ? Je te rappelle que tu es le Président, et... Mais quoi, pourquoi tu t'énerves comme ça ??

Non, Monsieur le Président. Affirmatif. On tente de découvrir son identité mais la reco faciale ne donne rien. C'est monsieur tout-le-monde. Il dit s'appeler Cardioso et prétend habiter à Montreuil, mais personne à ce nom à Montreuil, ni dans le reste de la région parisienne. L'idéal serait de s'emparer d'un objet à fort potentiel identificatoire. Pardon, je... Un objet qu'il aurait touché, Monsieur le Président. C'est-à-dire qu'il lâche pas son verre, ni son assiette d'ailleurs. Il a un sacré appétit, le... Ok, reçu cinq-cinq, Monsieur le Président.

AFP - Une caméra serait présente sur les lieux du repas gouvernemental où s'est invité un individu mystérieux qui a mis en échec le dispositif sécuritaire. L'Élysée n'a pas démenti. L'information de source non-identifiée précise qu'il s'agit d'une caméra automatique, fixée vers le haut de la pièce. Ceci expliquerait la poursuite du repas sans réaction notable des ministres ou des conseillers. On murmure du côté des services du Président que les Anonymous ne seraient pas étrangers à l'affaire. TF1 et BFMTV, informées par une source également anonyme, ont pu se brancher sur cette caméra et offrent un direct en temps réel sur leurs écrans.

Je prends à une heure et demie, c'est Paulo qui fait le midi-deux. Passe-moi le rôti, Mimi. Non, mais regarde-moi ce mec. Il aurait quand même pu s'habiller pour aller se goinfrer chez les ministres. Bravo pour la chemise, il a fait une tache ce con ! Mais qui c'est ce type ?? Il pose pas beaucoup de questions mais qu'est-ce qu'il s'enfile. Moi, je m'appellerais Radius, j'y mettrais une droite. Non mais, on va pas faire chier un gouvernement comme ça. Qu'est-ce que c'est que ce bordel, c'est quand même... Nan, arrête avec la mayonnaise !... Il débarque de sa zone. Tu vois le genre. On sait pas trop s'il est white, ils auraient pu foutre une caméra couleur, ces cons. T'as vu sa coiffure, on dirait qu'y sort du lit, vraiment le paysan moyen... Ah, il parle, mais Radius a pas l'air de comprendre grand-chose, ni Durmel. Non, mais pour qui y se prend ?! Moi, si j'étais Radius... Ah, la pub, ça manquait.
Remarque, faut quand même avoir des couilles pour faire ça, hein ? Mais non, elle s'en fout Marlène, elle entend que ça à l'école. Bon, faut que je m'arrache, Mimi. Tu m'appelles si jamais y sort de table, le type. Oui. Au boulot, y vont pas me faire chier pour un coup de fil, non ?!...

Nous sommes toujours en direct de l'Élysée, où vient de débuter la troisième heure du repas de tous les dangers. Pour nous éclairer, Jean-Michel Apatrid, expert auprès de l'OFCE et de l'OTAN. Vous avez une certaine compétence dans la communication de crise. Quels conseils donneriez-vous à nos ministres et conseillers, face à cette comment dire, intrusion d'origine indéterminée et potentiellement menaçante ?...

Messieurs-dames, s'il vous plaît, s'il vous plaît, un peu de retenue ! Un peu de... Monsieur Barbé, je vous prie de reculer votre micro, merci !... Non, je vais monter là, sur ce bureau, puisqu'il n'y a pas d'estrade. Reculez, vous reculez ou je ne dirai rien, putains de vamp... !
Je viens de passer deux heures avec un individu dont nous ne savons pas grand-chose et qui, manifestement, ne fait pas partie de l'équipe présidentielle. D'après ce que j'ai capté – je suis à quatre chaises de distance – il parle français avec un accent. Peut-être alsacien, je ne suis pas expert. Il n'a pas de papiers sur lui. Il dit s'appeler Cardioso... Oui, nous avons essayé, mais il ne veut pas en parler. Je ne sens pas en lui de fondamentaliste, mais l'analyse de ses propos nous en dira plus. Il serait plutôt de confession... Non, qu'est-ce que je dis moi, de... De la campagne, voyez, il est... Un peu... Quelque part, de province. Et moi qui suis député de la Creuse, à l'origine, je sais reconnaître un provincial. Bon, excusez-moi, le Président a été très clair, nous sommes sur le pont jusqu'à la fin de la prise d'ot... de hauteur, de la hauteur nécessaire… J'y retourne.

AFP – La situation s'est éclaircie dans l'affaire de l'intrusion. L'individu ne porte sur lui ni bombe ni arme. Les scanners à distance du RAID ont permis d'analyser le contenu de son blouson et de conclure que l'individu est issu d'un quartier effectivement hors de Paris, sans doute d'une ville dans un rayon de trois cents kilomètres autour de la capitale. La police invite toute personne en possession d'informations à bien vouloir la contacter. À ce stade de la prise d'otages, la police a peu communiqué pour ne pas impacter l'enquête toujours en cours. Mais ce que nous savons avec certitude aujourd'hui, c'est qu'un pauvre a réussi à s'introduire au cœur de la République.

Chers téléspectateurs, c'est un direct de tous les dangers que nous tentons. Il semblerait que le Président souhaite une sortie négociée de cette situation, alors que la France regarde ce repas qui a mal tourné. Nous avons proposé d'interviewer l'homme sur ses motivations, puisqu'il semble ne pas s'exprimer dans un français très aisé à comprendre, du moins pour les députés et conseillers au plus près de l'action. L'entourage présidentiel a refusé toute médiation, toute approche plus directe de l'individu, sans conteste un véritable pauvre. Il s'agit de continuer ce repas tant que le suspect n'aura pas décidé de lui-même, sans violences, de se retirer de table pour mise à jour de ses réelles motivations avant son jugement.

Marie-Yvonne, ce pays n'est plus gouverné. Après les gauchistes, on a droit à ça. Mais devant qui ce Président va-t-il encore s'agenouiller ?... Cet individu à table avec tout de même des intelligences, même si elles n'ont que peu de respect pour les valeurs fondamentales de la Nation, c'est juste grotesque et répugnant. Regarde, sa chemise est souillée... Quelle horreur !... Tu n'oublies pas que nous dînons chez les Moretti, ce soir. La cadette rentre à Sciences-Po. Oh, chéri, cet homme est sale ! Mais comment a-t-on pu laisser entrer...

Non, un angle je te dis, pas cinq cents mots convenus ! On a les photos, on a les meilleures photos du gars. Mais regarde-moi cette tête ! Une véritable affiche du FN, version crottin. Un angle, bon dieu, c'est pas compliqué ! Pourquoi t'as fait Normale Sup alors, si t'es pas foutu de torcher deux pages un peu moins mouton que les autres. Je sais pas, moi. Est-ce qu'il a parlé de sous-vêtements ? Est-ce qu'il a dragué la conseillère Torignal ? Est-ce qu'il a dit quelque chose sur les juifs ou le calendrier maya ? Est-ce qu'il fait des arts martiaux ?... Je veux ça sur le desk dans une heure.

Alexandre Cousé, chacun de nous a pu constater la façon particulière qu'a le suspect de bouger sa main droite et de passer l'index de sa main gauche dans le col de son t-shirt de marque Boy'z et de taille XL de manière lente, presque affectée. Que pouvez-vous nous dire au sujet de cette gestuelle ? Le côté répétitif et régulier de la chose fait penser à une sorte de code. On le sait, les sociétés secrètes ont toujours utilisé des modes d'échange cryptés. Mais on n'en connaît que peu allant jusqu'à recruter des pauvres... Alexandre, vous qui avez observé et analysé sur le terrain les plus grands psychopathes du nord-est du Kurdistan...

Il est vraiment pauvre ?... J'y crois pas. Ils ont dû pêcho un type, c'est un lascar de chez eux, ça. Moi, je le crois pas que c'est un pauvre. Attends, c'est pas un vrai pauvre. Un vrai pauvre, c'est... On en voit pas à la télé, non mais attends !...

AFP – Les consignes présidentielles ont du mal à être suivies. Les ministres se lèvent de la Scène – puisque c'est ainsi que cet étrange repas est dénommé un peu partout – et renâclent à revenir s'asseoir. Sous couvert d'anonymat, l'un d'eux nous a déclaré ne pas avoir à « supporter ça » et « qu'il y a des lieux et des traitements spécifiques pour ce genre d'individus ». Le personnage a fait un signe à la télé, ou peut-être au maître d'hôtel.

Chers téléspectateurs, n'oubliez pas. Envoyez 1219, si vous voulez la sortie du pauvre. 1220 si vous le voulez à la table présidentielle. On me signale qu'il a roté, un rot long et sonore qui a fait manifestement sursauter le Ministre des Cultes. On recale les images en régie, vous ne manquerez rien.

Je te parie qu'il va finir le rôti de caille aux... Attends, comment c'est marqué ?... Le rôti de caille aux petits nuages mélancoliques. Gilbert, tu rhabilles ? Deux whiskies secs, pronto, et deux noirs. Faut qu'on y aille... Y a M6 maintenant sur le coup, y paraît. On aura pas fini l'inspection des serveurs avant ce soir. Le repas sera bouclé, on aura tout raté. T'as voté, toi ? Oui, moi aussi je veux qu'il reste. Un pauvre, c'est trop top. Hideux, le mec. Le pauvre total, quoi !

Y nous plombent, avec cette Scène, toute la journée. Non mais, c'est un vrai repas ou quoi ? Ils bouffent pendant des heures alors, là-haut, comme les rois feignants ?... Oui, trois poireaux et une belle laitue, merci. Si vous voulez mon avis, le gars avec sa chemise et sa dent qui manque, il est trop vrai pour être faux. Je veux dire il est trop vrai pour pas être vrai. Je ne sais pas s'il se croit quelque chose ou quelqu'un. Nous, on a jamais eu ça dans la famille, ou alors un petit moment, le temps qu'il trouve du boulot. On étale pas sa dégaine de pauvre comme ça, c'est répugnant. On devrait... De toute façon, il est pas net, ça se voit.

AFP – Le Premier Ministre, Lionel Dalls, a déclaré : « En plein accord avec le Président, nous allons faire en sorte que cette situation s'arrête. Il est déjà difficile de montrer aux Français le spectacle de la pauvreté, mais si on ajoute l'alcool et l'odeur, cela devient insupportable pour le Français moyen ».

Ok. Je ne t'ai rien dit, tu ne m'as pas vu et tu ne sais pas d'où viennent les clichés. Je te les fais à six mille parce que c'est toi. Regarde, les ministres commencent à bouger. Regarde celle-là. Le conseiller Doulino. Plutôt tendu, hein ?...On voit une ombre derrière Radius, qui bouge très vite. Le paparazzi, il a des réflexes en acier. Regarde, mon ami. Il shoote juste la caméra, ça c'est l'instinct. Bingo, elle est couverte d'une serviette ! Ils avaient coupé le direct, mais on sait jamais avec les hackers et les Américains, ils ont plaqué une serviette dessus pour être sûr. C'est pas de la preuve, ça ?...Dans les deux secondes – regarde le time-code – le paparazzi se retourne et shoote le pauvre. Putain, l'horreur ! Y a même pas de sang ; arme létale de basse intensité. Il a à peine eu le temps de voir tout le monde plonger par terre autour de lui. Évidemment, avec un flash on aurait eu plus de détails. Quoique. D'ailleurs, le type s'écroule pas tout de suite. Je sais pas, je sais pas comment Norbert a eu ça, et je veux pas le savoir. J'ai raqué cinq, je te les fais à six, parce que c'est toi. Tu les sortiras dans un an, sous forme d'émission spéciale, de bouquin, comme tu le sentiras. Tu feras un carton, mon frère. Regarde, le type s'écroule encore surpris. La photo qui tue, je te jure. Regarde.

« La France ne peut rester avec cette menace pauvre, suspendue au-dessus de sa tête comme une épée de Damoclès. Le plan sécuritaire Élyséen va être revu. En attendant, la traque s'organise partout pour retrouver le ou les complices du fanatique qui a frappé au cœur notre pays. On sait que des individus faibles et sans valeurs se laissent facilement entraîner dans des groupuscules pauvres. Nous ne laisserons pas croître cette menace. Nous prenons pour argent comptant ce prologue à l'insupportable. Français, Françaises, nous répondrons présents, devant la menace pauvre. Vive la République, vive la France ! ». Ainsi s'achève l'allocution du Président de la République. France-TVisions va vous donner dans quelques instants les numéros auxquels vous pourrez appeler si, autour de vous, vous avez aperçu des individus suspects ou entendu des propos qui pourraient mettre en péril vos élus, vos patrons, vos proches, peut-être.