Nouvelle Donne

Variation sur le vagabond

Fabrice Schurmans — 2018-12-16T12:33:16Z

Et il avait marché sans repos, pendant les jours et les nuits,
par les interminables routes, sous le soleil et sous les pluies,
sans arriver jamais à ce pays mystérieux
où les ouvriers trouvent de l'ouvrage.

Guy de Maupassant, Le vagabond

: Illustration : Corine Sylvia Congiu - 2018

Jean-Pierre était sur la route depuis des mois, passant d'un pays à l'autre, d'une ville à l'autre, d'un petit boulot mal payé à un petit boulot pas payé du tout. Comme pratiquement tous ses amis d'enfance, il avait laissé sa famille là-bas avec l'espoir de gagner de quoi la faire vivre.
Il avait parcouru la moitié de l'Europe cherchant à s'occuper en tant que charpentier, mais partout on lui répondait qu'à cause de la crise, on n'embauchait plus. Jean-Pierre tenta alors sa chance dans l'agriculture, espérant que là, au moins, il lui serait possible de garantir le minimum grâce à une rétribution en nature. Ce fut pire.
En Grèce, il cueillit des olives dans les pluies de décembre, gaulant les arbres sous les cris incompréhensibles d'un garde-chiourme. Lorsque la récolte prit fin, les maudits de l'oliveraie, comme les appela un jour un compagnon d'infortune, se présentèrent à l'heure convenue pour la paie. À la place de la somme promise, ils eurent droit à la police des frontières. Caché dans un repli, Jean-Pierre vit les matraques se lever sur les hommes rassemblés en troupeau et entendit les lamentations des bougres bousculés en direction d'un bus, cela sous l'œil carnassier du patron.
En Italie, il trouva de l'embauche dans un hôtel de la côte adriatique où, pendant la haute saison, des clandestins s'échinaient dans les coulisses afin de permettre aux travailleurs belges, allemands et hollandais de ne pas payer trop cher leurs vacances. Jean-Pierre les observait parfois lorsqu'il grillait une cigarette en compagnie d'autres forçats. Avaient-ils conscience de tout cela ? De la misère de leur quotidien, de l'exploitation permanente, des insultes et même des coups. Songeaient-ils, alors qu'ils dégustaient une glace en famille, au rôle joué par la horde des affamés dans le spectacle bon marché qui leur était servi chaque été ? Après un mois de service s'apparentant à de l'esclavage, Jean-Pierre prit pour habitude de cracher discrètement dans les casseroles de soupes, les sauces bolognaises et les salades de fruits. À l'université, dans une autre vie, il avait lu Les Damnés de la Terre. Il se demanda souvent ce que Fanon aurait pensé de sa révolte des glaires.
Le pire pour Jean-Pierre et ses compagnons était encore l'impossibilité, dans une telle situation, de gagner assez d'argent pour garantir un futur différent à leurs enfants. Fallait-il que ceux-ci rejoignissent les cohortes formées par les pères pour espérer survivre ?
À la fin de la saison estivale, Jean-Pierre enfourna à la hâte ses maigres biens dans un sac-à-dos rapiécé.
Quand vint novembre, il se retrouva sur les routes de France, cherchant sa pitance de bourg en village, acceptant n'importe quelle tâche pourvu qu'elle lui permît de manger une soupe ou de coucher dans un lit. Pendant un temps, il chemina en compagnie de Félix, un Congolais de Kinshasa, à la recherche lui-aussi non plus d'un travail, mais d'un gagne-pain, d'une paie quotidienne, voire de quelques pièces. Aucun des deux ne désirait mendier car pour cela, il fallait s'exposer en ville, et s'exposer, dans leur situation, revenait à se dénoncer aux autorités. Un jour, Félix lui dit qu'il valait mieux pour lui que Jean-Pierre continuât seul sur la route.
— Tu es presque blanc, tu as les yeux clairs, c'est un viatique appréciable par les temps qui courent. Avec moi, on t'arrêtera plus facilement.
Jean-Pierre avait acquis suffisamment d'expérience aux cours de ses pérégrinations pour comprendre où se trouvait son intérêt. En l'occurrence, celui-ci s'arrêtait à la couleur de la peau de Félix. Les deux hommes se séparèrent sans s'échanger aucune adresse ni serment. À quoi bon ? pensa chacun à part soi.
Notre homme perdait lentement pied et sa rage contre le monde croissait à mesure que l'espoir de trouver un travail s'amenuisait. Entre deux villages de Normandie, son sac-à-dos rompit tout à fait. Son dernier pantalon ainsi que sa seule chemise roulèrent dans un fossé boueux. Jean-Pierre les emporta à bout de bras et attendit sous un chêne la fin d'une averse, mais en novembre, les averses se succèdent, le froid s'installe, pénètre les os des vagabonds.
Devant lui s'étendaient de mornes champs dont les contours disparaissaient dans la grisaille. Là-bas, des vaches grasses, luisantes à cause de la pluie, paissaient. Jean-Pierre les observa longtemps avant de prendre sa décision, puis il enjamba la clôture. Titubant à cause de la faim, rebuté à cause du geste qu'il s'apprêtait à commettre, il ne pensait plus ni à sa famille ni au travail. Dominé par un estomac vide, il caressa les flancs chauds d'une vache avant d'empoigner le pis de celle-ci. Après quelques essais maladroits, il parvint à s'abreuver, à s'emplir la bouche de ce bon lait tiède. Abandonné à l'épanchement de la faim le tenaillant, enivré presque par l'apport soudain d'aliment, Jean-Pierre caressait l'animal, lui parlait, le remerciait tout en maudissant le monde. Rassasié, son corps réclamait à présent sa pâtée de sommeil. Jean-Pierre demanda à la vache un dernier service qu'elle accepta sans meugler. Elle se coucha dans l'herbe imprégnée d'eau, lui offrant la chaleur réconfortante de sa panse.
Le lendemain matin, Jean-Pierre s'éveilla courbaturé, la mise défraichie, les vêtements maculés. N'y tenant plus, il s'affala en bordure de la route nationale, décidé, pour la première fois depuis le début de son odyssée, à faire la manche. Il lui fallait de l'argent, par n'importe quel moyen ! De l'argent pour tenir jusqu'au lendemain ! Il héla en vain plusieurs conducteurs. Une camionnette transportant des travailleurs de la construction s'arrêta un instant ; une fenêtre s'ouvrit et une voix forte cria quelque chose qu'il ne saisit pas. En tout cas, cela fit rire les autres occupants du véhicule. Au moment de redémarrer, une main jeta un mégot dans sa direction. Il regarda un temps la camionnette avant de ramasser la cigarette à moitié consumée. C'est avec un regard haineux qu'il aspira la première bouffée. Des vers de Césaire lui revinrent en mémoire. « Parce que nous vous haïssons vous et votre raison, nous nous réclamons de la démence précoce de la folie flambante du cannibalisme tenace ».
Il marchait maintenant en direction des toits émergeant dans le lointain. La colère lui serrait les poings, le portait à un degré tel de révolte qu'il en oubliait presque la faim le tourmentant sans répit. Des appétits meurtriers naissaient au creux de son estomac vide. Il aurait sans doute agressé le premier badaud venu si un véhicule de police ne s'était arrêté à sa hauteur. Deux gardes champêtres en descendirent pour s'approcher de lui avec prudence, la main sur la crosse de leur arme.
— Papiers ! cria l'un des deux.
Jean-Pierre ne fit rien, ne parla pas, n'opposa aucune résistance lorsqu'on lui entrava les poignets. Arrivé à la mairie, on le toisa avec une grimace à cause de son état, de son regard sauvage, de sa barbe mal taillée. Des mains le bousculèrent devant un bureau où s'empilaient des dossiers. L'officier lui faisant face leva la tête, l'observa en silence pendant quelques secondes avant de lâcher à l'adresse de ses deux subordonnés : « Encore un ! »
— Tu connais le tarif pour séjour irrégulier… Bien sûr, t'as pas de papiers, tu parles pas français, t'as pas de fric pour payer l'amende. Eh bien, nous allons te garder 48 heures puis t'iras voir dans les communes voisines s'ils veulent bien t'expulser aux frais de la République.
Jean-Pierre comprit qu'il pourrait enfin se reposer au sec. Recroquevillé sur un vieux matelas, il revit le film de son existence. Bon sang ! Quand avait-il donc emprunté le mauvais chemin, celui qui réduisait l'éventail des possibilités ? Peut-être fallait-il remonter au hasard de la naissance dans un pays déchiré par les guerres civiles ? Alors qu'il philosophait sur le rôle joué par la chance dans les errances et les errements d'une vie d'homme, les policiers commentaient l'oisiveté de ces pauvres types juste bons à regarder le plafond de leur cellule pendant des heures.
Au terme de sa garde à vue, on le poussa vers la sortie. L'officier, appuyé au montant d'une fenêtre, une tasse de café à la main, le regarda s'éloigner. Sans se retourner, il lança à ses hommes :
— Je vous parie qu'il n'ira pas loin. Deux jours au plus. Vous me l'enverrez au centre de rétention… Ça nous fera du quota.
Jean-Pierre n'alla pas très loin, en effet. Il déambula dans ces rues inconnues, encombrées de regards farouches ou apeurés, rendues plus inamicales encore à cause d'un vent piquant. Alors qu'il longeait d'anciennes façades du XIXe siècle, les yeux dans le vague, les effluves d'un plat mijoté exaspérèrent à nouveau son appétit. Jean-Pierre releva la tête et vit cette fenêtre ouverte, pleine de promesses. Il sonna et comme personne n'ouvrit, notre homme, dominé par l'envie, l'obsession presque, d'un vrai repas, s'introduisit dans la maison.
Un parfum de viande l'attira vers une casserole. Il y puisa en pleurant. Il aperçut une bouteille de vin en train de chambrer, en but la moitié au goulot. Tout cela le réchauffait, ranimait ce corps endormi par les privations. En furetant dans la cuisine, il découvrit du porto. Une autre demi-bouteille y passa. Enhardi par l'ivresse et la rapine, il gagna les étages, trouva la salle de bains, s'y fit couler un bain. Pour la première fois depuis des semaines, il se soulagea dans une cuvette propre, dans un environnement lui rappelant la vie d'avant, celle où il échafaudait des projets. Après le bain, Jean-Pierre se rasa encore, se parfuma avant de se jeter sur le lit des propriétaires. Un lit ! Des draps immaculés sentant la lavande, une couette légère, un oreiller où flottait une fragrance féminine ! Une robe de nuit dont il caressa la soie en frissonnant.
Bientôt, un rêve le saisit d'effroi. On criait, on tirait sur la couette, on le retournait sur le ventre à même le sol. Des colsons lui entaillaient les chairs. Il ouvrit la bouche, un coup dans les reins la lui referma. Partagé entre veille et sommeil, Jean-Pierre crut apercevoir l'officier retenant une femme qui hurlait le poing tendu dans sa direction. « Un viol ! C'est un viol ! » Il ne comprit pas mieux ce que le gendarme lui dit alors :
— Quatre heures ! Nouveau record, mon gaillard !

La gare

Fabrice Schurmans — 2016-12-24T14:35:36Z

: Illustration : Corine Sylvia Congiu - 2016

Un jour, du brouillard, émerge un imperméable coiffé d'un feutre et portant une valise. Il hésite devant l'entrée. Un bras se tend, une main tremblante effleure la pierre de taille. L'homme est-il essoufflé par une longue course ? S'agit-il d'une émotion un peu forte ? Il ôte son chapeau, le pose sur sa poitrine. Rien de remarquable dans sa composition. Montures arrondies, fine moustache, regard noir. La figure s'approche des vitres de la porte. Le front, réticent d'abord, finit par s'y coller.

Les guichets, fermés depuis la restructuration du réseau, n'ont guère changé. Pas plus que les banquettes d'ailleurs. L'homme tousse. Sa respiration émet un sifflement lui rappelant celui du train. Le train... Dans sa mémoire, ou plutôt dans ce qu'il lui en reste, le train siffle en moyenne trois nuits par semaine. Lorsque cela se produit, l'homme et le train sifflent de plus en plus fort, en un crescendo qui ne s'arrête qu'avec l'aide de... Non, trop tôt. Pour l'instant, il regarde la salle d'attente. Puis dépose sa valise et pousse la porte. Se peut-il que ça ne sente pas ? Que ça ne sente plus ? dit-il à mi-voix. Un lieu sans odeur, cela n'existe pas. Alors, il s'efforce de humer, d'attirer à lui les effluves du passé, de retrouver une fragrance. Celle de sa mère ou de sa tante. L'Eau de Cologne de son père. Il ne renifle que de l'humidité, de la poussière, ce mélange aigre flottant dans les immeubles délaissés.

Sur un mur, des horaires indiquent que la désaffection n'est pas totale. Quatre fois par jour, un express s'arrête pour une poignée de voyageurs. Sur un autre pan, une affiche défraîchie vante les services de la Deutsche Bahn. Découvrez un pays. Réussissez vos vacances. Empruntez la D.B. Le train file dans un paysage de forêts et de montagnes. Lui aussi il a... Non, trop tôt.

Il s'installe sur une banquette en soupirant. Sa valise en cuir usé cherche une position, hésite, vacille, finit par se coucher aux pieds du voyageur. Le visage dans les mains, les yeux clos, celui-ci se concentre sur les bruits. Se peut-il que le silence existe ? Je veux dire le silence absolu. Un lieu sans bruits, cela n'existe pas. Pas de voix, ni de toux, ni de cris d'enfants. Pas plus que de lamentations. Juste un goutte-à-goutte quelque part. Cela ressemble à ceci : Plic… Ploc… Plic... Ploc... Plic... Ploc... Régulier comme les roues d'un train passant à la jonction de deux rails. Dehors, le vent ne souffle pas. Pas de complainte. Rien de lugubre. Le brouillard se rencogne contre les portes et les fenêtres, enveloppe la gare de ses volutes comme s'il l'entourait d'une écharpe.

Autant s'installer puisqu'il ne sortira plus de son labyrinthe. L'homme agrippe la poignée de la valise et, dans un ahan, la hisse à ses côtés. Le claquement des fermoirs, bien que léger, évoque celui, plus sec, plus dur, de la fermeture du wagon. A l'intérieur, des poupées de tailles diverses clignent des yeux malgré la maigre lumière. Il les regarde longuement, en caresse le tissu aux couleurs passées, évalue entre ses doigts le soyeux de leurs cheveux poussiéreux. Ensuite, il les installe alentour, arrange leur mise, redresse une tête, abaisse un bras, replie une jambe. Maintenant il peut. A la maison de repos, les infirmières lui interdisaient de jouer avec ses poupées. Jouer ! Elles n'entendaient rien, se contentant de soigner les plaies visibles et de répéter Alzheimer. Le pauvre. Le fou.

Il regarde sa montre. Plus que dix minutes. Le temps de distribuer les rôles. Maman avec sa longue jupe colorée et tante dans les habits traditionnels. Ici, c'est ma sœur, ma petite sœur. Le teint sombre, une touche d'orient dans le dessin des yeux. Et voilà papa ! Moustache, costume deux pièces et chemise noire. Comme les hommes de son clan. Maintenant, il peut. Leur parler. Leur dire au revoir. De la valise, l'homme soutire un dernier lambeau. Un lecteur de cassettes. Bientôt, les guitares de la veillée s'installent à leur tour dans la salle d'attente. Il ne manque plus que les bougies. Les flammes étirent les ombres des poupées et les collent, vacillantes, sur les murs. Et puis, l'homme parle, sans que l'on sache s'il s'adresse aux poupées ou à leurs ombres. Accoté au dossier en bois, la tête reposant au creux de sa main, il raconte les méandres d'une vie, le cours chaotique des souvenirs où il puisait pour tenir le coup. Il paraît qu'on ne se baigne jamais deux fois dans le même fleuve. Mais cela vaut-il pour celui qui n'en est jamais sorti ?

Son épouse et ses enfants en eurent assez de la mémoire, de la surcharge, du poids, de la répétition. Alors, ils parlèrent de ratés, de manques, de failles.

Et ils ont dit : Alzheimer. Oui, même dans le clan, on dit ces mots-là maintenant. Après Alzheimer est venu un autre mot : impératif de. L'enfermer. Pour son bien. Ne vous en faites pas. Ces gens-là vivent dans un autre monde. Ils ne se rendent pas compte. Comptez sur nous. Sur notre dévouement.

Ah ! Où avait-il donc la tête ? Il allait oublier ! L'homme éclate de rire. Est-ce bien convenable pour un Alzheimer de se demander où il a la tête ?

Oublier de distribuer les cadeaux. Chaque poupée a droit au sien. Un caramel pour sa sœur. Un roman à l'eau de rose pour maman. Un châle pour tante. Et pour papa, une pipe. Si tu veux, comme c'est la dernière, nous la fumerons ensemble. En fait, il devrait dire : la première. Depuis dix ans. Interdit à la maison de retraite. Les fous mettent le feu au lit. Un danger pour les autres. Ne vous inquiétez pas. Il ne fumera plus. Jamais. L'homme s'arrange pour que les volutes passent entre les bougies et le mur, si bien que l'ombre de son père fume aussi.

Chacun jouit de son présent en silence. Le vrai silence. Celui dont la densité fait sens. Pas comme là-bas. Où les bruits peuplaient les nuits. Les cris des déments. Les râles des mourants. Les admonestations des… Maintenant, il peut : Gardiens.

Maintenant, il pleut. Cela crépite sur la porte et nettoie le ciel. Pour l'homme, la pluie, c'est toujours du silence. Il se lève. Déjà ? Oui, dit-il en tournant la tête vers l'horloge murale. Je ne voudrais pas le manquer. Il y a si longtemps que je l'attends. Chaque poupée a droit à une étreinte. Puis, d'un souffle léger, chaque bougie est éteinte. La famille regagne l'obscurité.

L'homme remet son feutre, relève le col de son manteau et se dirige vers les quais. Il s'arrête, jette un regard derrière lui. Non, dit-il. Je pars seul. Le train vous a déjà pris. Une fois. Cela suffit.

Un coup de sifflet le déchire au moment où il se tourne vers le halo des feux crissant dans la pluie.

Ceci n'est pas un crime

Fabrice Schurmans — 2016-07-14T19:54:53Z

: Illustration : Corine Sylvia Congiu - 2016

Je ne suis même pas un fantôme. Pour l'être, il faudrait hanter leur conscience. Ils n'en ont pas, ou alors si peu. Si blanche. Je voudrais tant bouger une jambe, juste une jambe. Ou alors un pied, voire un orteil. Malgré mes efforts, cela n'obéit pas. Cela obéit de moins en moins. Ce matin, après une nouvelle nuit de cauchemars, ce sont les intestins qui ont lâché. L'infirmière ne s'est pas fâchée. Elle a juste dit : c'est normal, ne t'en fais pas. Ton corps expulse le mal.
Je ne vois pas où est le mal dans ce corps. Par contre, expulser le mâle, le mêler à ces excréments, à cette odeur ! Cela, je ne puis le dire à l'infirmière ; elle s'emportera, me parlera de Dieu, du châtiment attendant les criminels. Je n'ose pas lui demander d'arrêter de prier pour moi. Je ne veux plus rien savoir des voies impénétrables du Seigneur. Voies impénétrables ! On voit bien que c'est un homme qui a pondu ce genre d'âneries.
Chez moi, tout fut pénétré, en pleine lumière, par des créatures de ce Dieu auquel j'ai cru. Tout vu, tout entendu, rien fait. Il n'a rien fait. Donnant-donnant. Je ne ferai plus rien pour Lui. Pour lui.
Cela bouge du côté de la porte. Deux ombres, l'une en blouse blanche, l'autre en uniforme kaki. Des hommes conversant sur un ton léger. Il est question d'excursion au Jardin d'essai. La blouse blanche se penche, m'observe un instant avant de m'interpeller.
— Marie-Gertrude, as-tu mal quelque part ?

— Partout, docteur, m'entends-je dire d'une voix faible. Ce corps brûle…

— Mon corps, répond-il en insistant sur Mon, il faut dire Mon quand on parle de son propre corps. Comprends-tu ?

Ensuite, il tourne la tête vers l'uniforme kaki pour ajouter deux phrases qui me transpercent. Surtout Elle est à vous.
— Ils ont encore des problèmes avec la grammaire, mais avec le temps, nous en tirerons quelque chose. Elle est à vous, Édouard.
Les bruits de la vie passent par la fenêtre : les échos d'une ritournelle, quelques mots au passage d'un groupe de femmes, deux ou trois coups de klaxon. Un nuage me tente. Le rejoindre, me fondre en lui, cela ne devrait pas être bien difficile. Ouvrir le battant, inspirer, les yeux fermés, et m'élancer. Dans le ciel, on n'entend pas les hommes. On ne les sent pas. Ils ne nous touchent plus.
Cependant, entre le ciel et moi, il y a encore ces deux hommes-ci, la blouse blanche au pied du lit et l'uniforme qui tousse un peu avant de prendre la parole.
— Marie-Gertrude, je voudrais te poser quelques questions.
— Pour arrêter les hommes qui m'ont… ?
— Nous verrons après mon enquête. Raconte-moi ce qui t'est arrivé.
Le silence pèse tout à coup aussi lourd que ce corps. Les deux uniformes attendent. Le kaki tapote sur un carnet à l'aide de son crayon et le blanc me regarde, mais son regard n'exprime rien. En tout cas, rien que je comprenne.
— C'était samedi. Après le travail, le patron a dit : viens, je te ramène, il va encore pleuvoir… Je lui ai dit : ce n'est pas nécessaire, patron, je marche jusqu'à mon quartier comme tous les samedis. Il a insisté : de toute façon, je dois aller faire une course… ce n'est pas loin de ta parcelle, je te dépose. Alors j'ai baissé la tête. Le patron a dit : eh bien voilà.
— Donc tu l'as suivi de ton plein gré ?
— Ça veut dire quoi ?
— Il t'a obligée à monter dans sa voiture ?
En fait, j'ai compris le sens de son plein gré. Mais qu'est-ce que cela veut dire de son plein gré dans un monde découpé en deux parties étanches où l'une domine l'autre à tout instant ? De son plein gré dans un rapport de force constant où l'un ouvre la bouche, mais où c'est l'autre qui parle. Et pour une femme travaillant dans la partie dominante de ce monde scindé, cela veut dire quoi de ton plein gré ?
Le kaki se tourne vers le blanc en souriant. Il hausse les épaules avant de reprendre.
— La voiture du patron... Tu sais que c'est rare, ce privilège. Tu as de la chance d'avoir des patrons aussi compréhensifs.
Le privilège, quel privilège ? Je n'aurais pas dû. Je l'ai tout de suite compris. Il fallait dire non, mais certains mots claquent comme des balles et je n'ai pas encore appris à tirer. Après que la voiture eut démarré, j'ai clairement vu qu'il s'agissait d'un piège. Un piège grossier, mal bricolé, que n'importe quel animal eût évité, mais je n'ai pas encore le droit d'assumer pleinement ce que me dicte mon instinct. Le patron longea le fleuve tout en devisant sur la beauté du pays, la richesse de sa faune et de sa flore, la gentillesse de ses habitants. Certes, il fallait les éduquer tout comme il fallait dompter une nature indisciplinée, mais avec l'aide de Dieu, ils y arriveraient. Indisciplinée, je n'ose pas encore l'être.
— Donc oui, je suis montée dans la voiture de mon plein gré, monsieur.
— On a quelques petits problèmes avec les relations logiques ? dit la blouse blanche. On ne commence pas une phrase par Donc. C'est une faute. Excusez-moi, ajouta-t-elle à l'adresse du kaki, mais il faut profiter de toutes les occasions, maintenir une pression constante sinon la nature reprend le dessus.
— Comme pour les enfants, une main de fer dans un gant de velours !
La main velue du patron se posa sur ma cuisse au moment où la voiture s'arrêta. Une grosse araignée à l'affût. Dans l'ancien monde, j'aurais écrasé la bête, mais dans celui-ci la bête possédait le droit de s'emparer d'une victime en plein jour. La portière s'ouvrit sur une villa pour se refermer sur une cage.
— Alors, après la voiture, que s'est-il passé ? questionna à nouveau le kaki.
Le passé, je n'en sortirai plus. Il hantera ce corps marqué par la douleur, ce corps où il fait désormais mal vivre. Si la blouse blanche pouvait m'entendre ! On ne dit pas mal vivre, encore moins faire mal vivre ! Le présent, c'est cette grammaire entre les deux mondes, ce sont les questions de l'homme et le silence de la femme. Comprennent-ils ce que le silence signifie ? Sans doute pas puisqu'ils possèdent le privilège de la parole officielle, cette parole qui me signifie à leurs yeux. Je ne suis qu'à travers leurs mots. À quoi bon expliquer à un sourd pourquoi il ne veut pas entendre ?
— Après la voiture, il ne s'est rien passé. Un esprit a possédé mon corps, l'a meurtri, battu, pénétré de ses mauvaises inclinations.
Le kaki n'a pas dit : les inclinations, ça n'existe pas. Il s'est tourné vers la blouse blanche en souriant.
— Eh bien, nous voilà en terrain connu. Il s'agit d'un cas de sorcellerie n'ayant aucunement sa place dans nos tribunaux.
La blouse blanche n'a pas répondu immédiatement. Elle avait l'air absent.
— Étonnant, non ? Ils font tellement de fautes et puis ils vous sortent inclinations. Mais où vont-ils donc chercher cela ?