Nouvelle Donne

À VENDRE

Bernard Bobin — 2018-06-01T06:07:25Z

Il en était sûr. Sa coquille serait à vendre avant même d'être vide. Sous son casque protecteur de cycliste, en rentrant d'une de ses randonnées coutumières, il croyait voir son balcon sur la rue en témoigner.

L'hiver (son hiver) avant la fin de l'automne.

À VENDRE

Il avait tout anticipé, tout compris, tout souffert, bien compris.

Ils passaient, régulièrement, à tour de rôle, en duos ou par trois, en trio ou par quatre selon des disponibilités chorégraphiques erratiques.
Il entendait toujours leurs pas conquérants heurter sinon choquer les vieilles marches de bois. Il s'attendait à entendre et entendait la clef tourner dans la serrure de son appartement. Il les entendait entrer sans frapper et sans vergogne dans l'appartement vide.

Discussions animées.

Franchement, ils l'amusaient. Ils l'amusaient mais ils abusaient sans le savoir. Ils abusaient sans même le pouvoir… Et ce n'était pas toujours drôle et quelque peu cynique de penser les entendre.

« Fallait…, fallait tout nettoyer et vite, repeindre les murs… »
« Repeindre les murs ? Allez, allez ! C'était pas sale… mais ce serait plus net. Mais on va y perdre… »
« Pas la peine de repeindre, de tout reprendre, le quartier est top… »
Lui au moins, son frère, en était certain. C'était une histoire de quinze jours au plus, même d'une semaine… d'un jour… À la première visite… pourquoi pas ?
Moue dubitative d'une grande et sèche brune, sa sœur.
« Pas trop loin du centre ? »
« Non ! Franchement ! … à côté du tram, des commerces… »

Mais non… mais si, entonnait le chœur des sans cœur.
En tout cas il fallait faire vite. C'était bon à prendre sans traîner. On ne gagne pas un jackpot tous les jours. Il n'aurait jamais voulu ça mais tant pis.
La grande et sèche brune disait qu'il ne méritait sans doute pas ça. C'était comme le jeter aux oubliettes.
Et alors, et alors… allait sans doute corner le cousin germain, il avait passé sa vie à oublier les autres, non ? Les intellos ça pense sans dépenser ou ça dépense sans savoir comment panser !

Il les avait distinctement vus passer et repasser, infiniment pesants, infiniment présents. Il avait cru sentir leurs pinceaux lui effleurer la joue comme la caresse d'un blaireau au rasage. Sa peau sentait la peinture fraîche, la peinture blanche, uniforme, sur le visage d'un clown. Un seau d'apprenti plâtrier lui cognait la jambe.

C'est sûr qu'il avait besoin d'un bon rafraîchissement, d'une remise au goût du jour. Mais on ne pouvait rien faire pour la salle de bains. Trop cher. Au mieux c'était la douche froide.

Quel monde d'aveugles aveuglés.

Il avait cru percevoir des sacs en plastique aux motifs gommés recueillir sans tri chaussettes, slips, chapeaux et sa dernière casquette… sa dernière casquette… la tête, les pieds et le reste. Pantalons velours, vestes élimées, nœuds de cravate et chemises, chemises et polo, polo et pulls et inventaire à la Prévert. Tout ça évalué, dévalué, surévalué, prisé et méprisé comme un caleçon de vieux usé.

De vieux rusé. Il avait vraiment tout anticipé puisqu'il s'était pris dans le seul vrai jeu où qui gagne perd.

Bien sûr qu'ils en avaient rêvé.

C'était petit son appartement et il passait son temps ailleurs. Il ne faisait que passer, que revoir sous son casque de cycliste, des horizons limpides ou tourmentés sous des cieux aux nuages couturés de génie par le jeu du soleil. Il ne faisait que passer en apprenant à lire sur une page de neige éclatante les signes mystérieux que la vie y traçait. Éternelle écriture.

Il était bien petit son tout petit appartement mais il passait son temps ailleurs, d'hôtel en hôtel, en lointains voyages. Il dépensait sans compter. C'est sûr qu'il avait de la réserve. Ce devait être caché. Un gros tas. Sous le matelas ?
Arrêtez, vous l'avez dit c'était un intello. Il avait dû cogiter pour planquer tout ça. Juste ce petit appartement, on a du mal à le croire.

Naufrage de l'imaginaire…

Il les avait tant entendus chérir et poursuivre leurs sottes investigations, presque en voyage comme lui mais à leur manière. Lui sans souci d'autre coût que celui de l'oubli. Il avait salué d'un sourire le voisin sur le balcon d'en face, ôté son casque, et pénétré dans le sombre couloir pour ranger son vélo.

*****

Les pompiers avaient informé sa sœur. Le voisin de l'autre côté de la rue avait signalé un homme en slip, une chaussette au pied droit, parfaitement immobile depuis deux heures de temps, les pieds sur le balcon, la tête dans l'ombre du petit appartement… Ils n'avaient rien pu faire.

Eux non plus n'avaient rien pu faire qu'accepter de se soumettre à cette loi et afficher au plus vite

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Le Peintre

Bernard Bobin — 2018-02-03T14:58:25Z

: Illustration : Corine Sylvia Congiu - 2018

Il s'était assis devant son chevalet et avait remercié d'un geste.

*****

Il voulait à tout prix sublimer ce spectacle de nature. Comme toujours l'exotisme du site le faisait chavirer de plaisir, vibrer de désir, du désir de peindre cet au-delà du sens, des sens.

Il se saisit de la palette posée sur le petit coffre à sa gauche et entreprit de la recouvrir, de la nourrir de multiples couleurs avant d'interroger minutieusement les poils de ses brosses. Il allait privilégier ces trois-là. L'une pour adoucir, l'autre pour rectifier quelques aspects peu ou trop lisibles. La troisième… la troisième… parce qu'il faut toujours une troisième…

*****

D'abord, il allait tout montrer, tout faire voir à travers un délicat entrelacs de branches de cocotiers au premier plan. C'est comme cela qu'il sentait les choses. Pas de représentation sans une forme de filtre, c'est ainsi qu'il le voulait. Des taches saillantes, lumineuses, semblant s'extraire du tout, meublant le rien. C'est ainsi qu'il masquerait, en la révélant par bribes, une bonne partie de la pente boisée qui ferait cascader ses camaïeux de verts, pâteux ou fluides, sous les jeux d'ombres et de soleil. Il ne faudrait pas exclure non plus la virgule de la chute d'eau, à peine visible à l'extrême gauche.

Sur les hauteurs, à l'horizon, coiffant les collines, il allait estomper le rouge des toits de tuiles, un rouge brique presque transformé en chaume par la distance. Et, masse dévorante, occupant la partie droite du tableau, la partie libérée des cocotiers, il insisterait pour que les bleus presque verdâtres de l'eau viennent lécher en le fonçant le sable noir de la plage.
En fait non, il lui fallait dorer un peu ce sable noir volcanique pour qu'il ne renforce pas trop la gamme sombre des cocotiers en contre-jour. Il se disait qu'il avait toujours aimé peindre leurs chevelures brossées par les alizés, des chevelures qu'il se voyait rendre, par petites touches, plus vivantes encore sur la toile. Autant d'éventails apportant leur fraîcheur ombrageuse ou leur fougue orageuse à l'ensemble.

*****

Le tableau se précisait. Il rajouta quelques nuages. Des nuages subtropicaux, de teinte anthracite ; mais ils risquaient d'assombrir encore un peu plus l'ensemble et d'en tempérer l'harmonie souhaitée. Il prit le parti de les éclaircir et les zébra soigneusement, consciencieusement, de lézardes mordorées ou d'un gris sobre de souris

Il s'efforça de saisir et d'imprimer avec hargne l'intrusion soudaine du voilier dans son champ de vision, s'attachant à souligner la houache qui le poursuivait. Le rendu de la vie par la rythmique irrésistible mais coordonnée des mouvements du poignet.
Un grand blond à la barre faisait signe comme une invite à saisir l'instant, à se saisir de cette fugace présence humaine mais son tableau s'assombrit un peu plus avec cette coque goudronnée, née d'un trait rageur. Il en fit émerger, fort heureusement, un spi de couleur vive.

*****

Un jour, il lui faudrait faire un sort à ces hommes et ces femmes en recherche perpétuelle de liberté sur une onde qu'ils croyaient conquise. Il lui faudrait dessiner les traits de ces paisibles aventuriers, déchireurs d'espace et d'illusions.

Un jour, pour tout achever, il lui faudrait réussir son autoportrait, toujours rendu flou jusqu'ici par la houle, toujours rendu incisif par les vents, rendu attentif par les écueils alentour.

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Aujourd'hui, il ressentait et cherchait à traduire une forme éruptive de violence dans ces flots réduits au silence par ses huiles et pourtant si bavards, si tumultueux.
Sous ses brosses, l'anse perdait beaucoup de son émeraude, et se chargeait de milliers d'échardes blanchâtres. Toutes les nuances de blanc, de l'écaille nacrée au glacier souillé, se répondaient sur la toile. Inéluctable anticipation d'un orage à venir.

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Aujourd'hui, il était bien loin de sa dernière tentative où il s'était emparé du même site.
Mais c'était un autre jour, un autre soir même. La pente qui descendait jusqu'à la plage était alors peuplée d'une myriade d'étoiles humaines, autant de fenêtres sur la vie, autant de falotes lueurs, qui s'efforçaient de faire écho à leurs lointaines et inaccessibles cousines dans le ciel.

C'était une autre nuit, avec une mer brasillée de pleine lune, comme pailletée d'une multitude de flocons duveteux, d'étincelles dorés, chuchillant en mourant sur la plage. Le jeu subtil de la nature blanchissait les nuages dans l'obscurité dominante. En y repensant, il se souvint d'avoir rendu le souffle léger du vent, ce souffle si léger et pourtant rendu perceptible sous ses brosses ce soir-là.
Il était même parvenu avec une imprévisible et déconcertante brièveté dans les gestes à faire à ce que l'obscurité du premier plan soit renflée du chant si caractéristique des grenouilles sifflantes. Oui, il croyait être presque parvenu à suggérer la grâce de ce concerto en multipliant les couches et touches de couleurs jusqu'à ce qu'on ne puisse les distinguer, jusqu'à l'explosion, jusqu'à l'imagination jamais atteinte d'un néant inconnu.

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Mais on venait déjà le chercher. Il n'avait pas vu le temps passer à passer et repasser sans cesse sa toile dans la recherche d'une presque possible perfection.

On lui tendit sa canne blanche et il repartit, de sa démarche à peine hésitante et étayée d'habitudes, vers la rue d'où il était venu, à deux pas du centre ville.

septembre 2017

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