Nouvelle Donne

Édito de mai 2026

Jean-Yves Robichon — 2026-05-04T07:17:55Z

Au moment où j'écris cet édito, les nouvelles ne sont pas bonnes, je veux parler des nouvelles du monde : fracas, blocus, famine. Sur nos écrans, dans nos journaux, tout n'est que ruines et cendres. Notre monde va mal. Alors, pourquoi écrire ? Et en particulier des nouvelles ? Nos débats sur la définition du genre, sur la nécessité ou pas d'une chute apparaissent bien futiles ! Alors qu'écrire s'avère l'une des meilleures façons de porter un regard lucide sur un monde chaotique et trop souvent tragique.
Parce qu'elle est brève, condensée, la nouvelle détient une force de frappe à nulle autre pareille. Je n'oublierai jamais l'image de ces deux amants découvrant sur une plage le cadavre d'une baleine blanche. Paul Gadenne (1907 – 1956), dans sa nouvelle Baleine [1], nous pose la question : Et maintenant, que pouvions-nous faire ? … La tête en avant, délaissée par les dieux de la mer, la queue pointant vers la falaise, la baleine continuait à s'enliser, à se dérober à nous. Métaphore d'un monde qui se meurt, telle une vanité hollandaise, cette nouvelle nous confronte à l'indicible. Nous n'avions cru ne voir qu'une bête ensablée : nous contemplions une planète morte.
Ces trente pages d'un style éblouissant et d'une beauté insensée ont marqué l'histoire de la littérature. Albert Camus ne s'y était pas trompé en les publiant dès 1949 dans la revue Empédocle.
Trente pages qui, à chaque lecture, dévoilent des profondeurs insoupçonnées. Car, et c'est là la force de sa brièveté, la nouvelle peut se relire à l'infini pour toujours nous surprendre par des significations qui nous avaient jusqu'alors échappé. Baleine porte un regard lucide et toujours actuel sur notre humanité tout en éveillant une forme d'espoir, quelque chose de ténu qui tient à la beauté, à la poésie.
Poétique, l'écriture de Georgia Doll l'est assurément. Vous la découvrirez en ce mois de mai dans la nouvelle : Une ville sans amour. Errance désabusée dans une ville où les histoires ne se terminent pas. Elles s'éparpillent, par-ci, par-là, finissent par être dispersées dans l'espace. Tantôt, on détient un bout de fil, tantôt, il vous glisse des mains. C'est la poésie des sacs poubelle qui dansent dans les arbres, un jour de vent… Quelle belle image !
Il vous faudra attendre le 1er juin pour découvrir l'étrange Peach pas bouger de Swan Verdier. Un titre intrigant pour une histoire au ton décalé où le narrateur et sa chienne pourraient bien ne pas survivre à la chute, mais n'en disons pas plus. J'avais Peach de toute façon, c'était ma multiprise sentimentale qui me connectait avec tous mes êtres chers. Peach rattrapait mes trop nombreux moments d'égarement sentimental.
Enfin, c'est avec un très grand plaisir que nous vous faisons part du premier marché de la nouvelle organisé par le Réseau de la nouvelle, les 30 et 31 mai, de 10 h à 19 h, rue Malebranche, Paris 5e. Rendez-vous incontournable pour tout amateur. Qu'on se le dise !

[1] Baleine de Paul Gadenne, Actes Sud, collection Babel, 5,60 €

VILLE SANS AMOUR

Georgia Doll — 2026-05-04T07:14:08Z

: Illustration : Corine Sylvia Congiu - 2026

Ce soir, elle rôde dans la ville. Les hommes la regardent passer, bouteilles de bière à la main, ils fument, la regardent, fument… Elle marche, rapidement, le regard droit, faisant semblant d'aller quelque part. C'est ainsi qu'elle rôde, pour ne pas se faire remarquer, ne pas être suivie par des hommes. Elle rôde dans la nuit comme un chat qui n'ose pas miauler, par peur de ceux qui pourraient lui répondre. Elle rôde et elle pense à toi.

Dans cette ville, il n'y a qu'une seule journée qui se répète. Les saisons changent, mais cette journée est interminable, inachevée toujours. Les histoires, aussi, se ressemblent par la façon dont on les raconte. Et la ville les accueille – un haussement d'épaules, un froncement de sourcils, un sourire las. C'est par les histoires qu'on se connaît les uns les autres, elles vous relient par des fils invisibles pendant qu'on navigue à travers l'étendue de la ville. Cette même journée, avec, en vrac, les fils des histoires flottant autour de nous. Les mouettes volent au-dessus des immeubles, se posent entre les voitures pour manger, passent l'après-midi sur la mer et reviennent dormir sur les toits.
De cette façon, on vit ici, dans cette ville belle et abîmée, maltraitée, fière sans savoir de quoi ; les enfants grandissent sans changer d'âme, les gens vieillissent, comme partout. L'œil passe du sublime au grotesque. Des corps humains sont allongés au pied des poubelles débordantes et le malheur s'expose sous ce ciel bleu qui ne cache rien. La ville, cette grande radasse qui s'étale sans honte ni élégance, ne s'excuse jamais. Mais au-delà de la lumière impitoyable qui semble tout montrer, on lui devine des profondeurs qu'elle ne se reconnaît pas à elle-même.

Sur les places et dans les rues du centre-ville, ça bourdonne. C'est l'été.

Un léger vent rend la chaleur supportable. Les feuilles, séchées avant l'heure, tombent des arbres. La canicule ne vient que de commencer. Les odeurs d'urine humaine et de crottes de chien se mélangent avec celle des fleurs de tilleul. Les femmes portent le soleil de l'après-midi sur leurs décolletés, les hommes dans leurs yeux. La lune éclatante, voluptueuse, semble si pleine que c'est vulgaire.
Sur les terrasses de la grande place, des écrans diffusent le match. Elle s'assoit pour prendre un verre, pour se calmer l'esprit et faire passer le temps. Elle évite tout visage connu, ce soir, essaie de disparaître au milieu de la foule. Le match la sauve, tous les yeux sont rivés sur les écrans. Elle ne veut pas être ivre, elle boit lentement. Il y a le toucher du vent, le goût du citron mêlé à la bière qui descend sa gorge. Le brouhaha des conversations devient un fond sonore indéfinissable, à peine humain. Elle attend le moment propice.

L'air de rien, l'air de rien… Ça chante en elle.

Dans cette ville, les hommes sont partout. Ils flânent, se regroupent en bord de route et passent en voiture avec le bras gauche sorti de la fenêtre. Ces mecs-là, elle les envie pour l'aisance avec laquelle ils assument leur nature de chat et de chien. Pourtant, tous ces hommes ne lui disent rien. Elle ne sait pas comment, à travers son corps, elle t'a choisi, ses yeux se sont fixés sur toi et tout le reste d'elle a dû suivre. Distraitement, elle fait défiler les noms du répertoire, à la recherche d'une solution autre que toi. Un homme avec un sac à dos s'approche.
— Tes yeux sont des soleils, ta bouche est un océan. Ta peau est le ciel parsemé d'étoiles.
Et il lui offre une rose rouge.
— Ne cherche pas à comprendre qui je suis ; je suis tombé du ciel. Je viens d'une planète que personne n'a visitée. Pour autant que j'existe...
Il aurait continué, mais la serveuse vient le chasser, une cigarette éteinte au coin de la bouche. Un serpent monte sa cuisse et disparaît sous les bords de la minijupe grise.
— Le prédateur arrive, il va faire beaucoup de mal. Attention, ne te fais pas arracher le cœur. Au revoir et très bonne soirée.
Parler, parler… Toujours ça parle dans cette ville. Moins on a des choses à dire, plus ça bavarde. Et ce moment propice, de bon augure, qui n'arrive pas ou qu'elle ne parvient pas à saisir. Elle continue à faire défiler les noms, mais aucun ne semble réel, cette nuit de pleine lune, sauf, toujours, ton nom que son esprit reproduit en boucle. Mais elle n'est pas prête à échanger son fantasme contre une expérience, car l'expérience passe, alors que le fantasme, c'est elle qui décide quand c'est fini. Il y a la lune qui brille fort, il fait trop chaud pour dormir, et pas loin d'ici se trouve ton odeur, ton pouls bat... c'est difficile… dans les nuits comme ça. Car elle sait où te trouver. Elle connaît l'endroit.

Sais-tu combien de fois, elle est passée devant ton bistrot, l'air de rien ?

Quand elle passe devant la porte, elle retient le souffle et ralentit le pas, louchant pour distinguer ta silhouette à l'intérieur, le fichu air de rien qui murmure en elle, avec la honte et le désir qui la brûlent en même temps, mais pas au même endroit. Derrière la vitre, quelqu'un te parle, tu ne soulèves pas la tête, tu es en train de rincer un verre, ton profil fatigué acquiesce. Elle vire à gauche, change de trottoir et dépasse la porte, la vitre, ton visage détourné, ce quelqu'un qui te parle à sa place… Il n'y a pas de hasard sur sa route en ce qui te concerne !
Tu es un fantasme, certes. Mais tu es un homme, aussi. Ta peau a une chaleur, un goût, ta chair a une facture. Il est vrai, on peut vivre sous l'emprise d'un fantasme, mais on ne peut pas vivre avec lui. Un fantasme n'aide pas contre la solitude… Mais rien n'aide contre la solitude, après tout.

Parfois, elle pense à toi, en plein soleil.

La grande ville porte l'empreinte des ordures, mais elle est bâtie en bord de mer. L'eau est claire et en plongeant, on voit les jambes des nageurs, entre les bouts de déchets flottants.
Quand elle est allongée sur le rocher et que le soleil l'inonde, elle pense à toi. Puis, elle se retourne et se laisse toucher par lui jusqu'à ce que tout devienne chaud et lumineux, que ses os se mettent à sonner, que son squelette rayonne et qu'elle ne sache plus si le soleil est dedans ou dehors… c'est là qu'elle pense le plus à toi.
Cet après-midi, à la mer, elle s'est laissé faire sans prêter attention aux gens, elle pensait seulement à toi et ce soir, sous la lune ridicule, elle n'a que toi en tête, encore. Elle te déteste, car tu ne sais rien de sa souffrance. C'est comme si elle s'était lancé un défi contre elle-même.

Car tu n'es pas un homme libre.

C'est la première chose que tu lui as dite et elle n'a pas pu l'oublier. Depuis ce jour, elle pense à toi comme à un homme dans une cage qu'on vient contempler de loin. Un homme dans une cage, c'est à lui seul de se libérer, personne ne peut l'aider. Pourtant, elle sait que tu n'as rien à faire de la liberté qui lui est si chère ; tu préfères ta cage, comme tant d'autres. On se ressemble par les choses qui nous séparent... Tu fais de ta captivité une forteresse et elle se prive elle-même de compagnie. Au fond, elle sait quel homme tu es et elle ne cherche pas de la souffrance superflue. Mais ce n'est pas avec la partie en elle qui évite la souffrance qu'elle pense à toi ce soir, ce n'est pas elle qui la fait rôder dans la nuit.

La lune brille avec toujours la même insolence et c'est vraiment l'été aujourd'hui.

— Qu'est-ce qui t'arrive, ce soir ? Tu as perdu ton sourire...
— J'ai peur du fascisme.
C'est ainsi que vous avez fait connaissance. L'heure est avancée, tu lui offres un verre, vous parlez politique.
— Il faut se concentrer sur les choses qu'on aime. Le seul choix que nous avons est de jouir pleinement de la vie, maintenant plus que jamais, afin d'avoir le courage de sortir, le jour où la ville va brûler.
Des verres se suivent. L'air est humide, son cœur ne bat plus au même rythme qu'avant.
— Qu'est-ce que tu aimes ? Tes yeux souriants vont droit au but.
— Tu ne comprends pas. J'en ai marre de baiser, mais personne ne me donne envie de faire l'amour.
— Moi, c'est l'inverse.
Les choses sont claires entre vous dès le départ. Tout vous sépare, d'une façon imperceptible. À travers les gestes et les paroles, une distance se tisse, pas énorme, mais si dense qu'elle devient infranchissable.
Quand elle revient des toilettes, une femme blonde s'est assise à sa place au comptoir. Tu es trop convoité, mon gars, combien de fantômes te pourchassent ainsi, clairs ou sombres ? Elle se met à côté de la femme qui occupe le tabouret avec ses rondeurs, ne sachant comment partir sans se démasquer.
— Toi aussi, tu fais le papillon de nuit ?
La blonde fait mine de ne rien comprendre et continue à te dévisager. Et elle, privée de tout prétexte, devient l'ombre d'une ombre. Une même soirée, étalée sur des mois – des nuits errantes, des matins troubles, et elle n'a toujours pas fait l'amour. Ce terrible souhait de changer ! De passer à autre chose, aux choses sérieuses s'il le faut, mais arrêter cette errance, effacer cette lune ridicule, rentrer ! Ne plus être seule. Ce sont les choses absentes qui font le plus mal...
Mais ce soir, elle va te prendre, au moins pour tourner la page. Une autre femme pourra occuper la place qu'elle a prise dans ta vie. Car elle souffre : quelle souffrance de devoir encore et encore passer devant cette vitre et n'arriver à rien, s'empêcher de tout par la force. Un autre visage pourra s'asseoir au comptoir et tâcher de plonger son regard dans le tien. Ce soir, elle va achever son œuvre médiocre, c'est elle le prédateur ce soir, mais quelque chose l'empêche de démarrer la chasse.

Le match est terminé.

La serveuse entasse les chaises. Sur sa cheville droite vacille un poulpe. Un petit chien s'en approche en aboyant.
« Dernier verre ! »
Elle reste assise jusqu'à ce que toutes les chaises soient rangées, sirotant sa bière sans lever le regard ; elle sait que des yeux l'attendent. Il fait si lourd que ses jambes sont collées comme deux timbres.
Après la fermeture du café, elle continue à raser les murs pendant quelque temps, en nage et pas assez ivre pour prendre une décision. À une heure et demie du matin, on ne peut passer nulle part, fortuitement. Ça n'existe pas, l'air de rien, à une heure et demie. Pourtant, c'est cette heure-ci et elle est toujours dehors. L'atmosphère est électrique, la lune a disparu et toutes les étoiles. On a coupé l'éclairage dans le quartier et elle cherche son chemin par des ruelles obscures, devenue invisible comme les choses qui l'entourent, un autre secret de la nuit.

À une heure quarante-six, l'orage éclate.

Au bout de quelques secondes, elle est trempée jusqu'aux os. Elle se met à courir, affolée, ravie, de grosses gouttes lui rentrent dans les yeux, font couler l'encre sur ses joues, lui tombent dans le décolleté et mouillent le soutien-gorge (et elle pense encore à toi, à cet instant). Elle continue à courir alors que l'inondation de son corps est totale, dépassant quelques fêtards tardifs avec des bouteilles à la main, ils pleurent ou chantent. Trois femmes en talons aiguilles se sont abritées dans une entrée. Une ombre se tient sous le seul lampadaire allumé, sa silhouette large est protégée par un parapluie et on devine de grands seins luisants derrière le rideau d'eau. Les éclairs et le tonnerre arrivent maintenant en même temps (et elle pense à toi, plus que jamais). Elle laisse la pluie entrer dans son corps. Son esprit est largement ouvert, comme si une nouvelle journée venait de commencer et elle envie le ciel de pouvoir exploser avec autant de démesure, en s'emparant des êtres et des choses. Un désir d'action l'a saisie et, à présent, il n'y a plus de retour possible. L'obscurité alterne avec la clarté, le bruit du tonnerre l'accompagne comme les cris des supporteurs lors des dernières minutes du match, le chemin fait ses détours, c'est la roulette russe maintenant, trois balles contre trois cartouches vides… Les grilles de ton bistrot sont mi-baissées, mais à travers les barreaux, elle aperçoit de la lumière.

Le ciel du matin est bas lorsqu'elle remonte la rue dans le sens inverse. Les prostituées, encore plus matinales qu'elle, la saluent et ouvrent les éventails avec un mouvement de main habile. L'orage a rafraîchi l'air, mais le soleil est en train de se lever. La même chaleur accablante les attend.

Elle s'assoit sous un parasol et commande un café.
— Vous êtes seule. Pourquoi ?
Il la regarde avec des yeux qui ont vu les montagnes kabyles.
— J'ai envie de solitude, ce matin.
— Je vous vois… Il pointe vaguement autour de lui. Vous êtes seule, tous les jours. Pourquoi ?
Un peu plus loin, une femme est en train de peindre le tronc d'un arbre en couleur rouge. Le visage du serveur cherche à comprendre.
— Vous n'êtes pas seul, vous ?
Il soupire, un air indéfini.
— Jamais.
La différence entre eux, c'est qu'elle est toujours seule et lui jamais, qu'elle paie le prix d'un espresso pour s'asseoir sous ce parasol et qu'à lui, la présence dans le même espace-temps rapporte un SMIC horaire. On se ressemble tant par les choses qui nous séparent...
— J'aime vous voir, dit-il encore avant de reprendre sa place à l'entrée du café.
— Votre présence…, il cherche le mot, ... m'apaise.
Ce matin, elle a peur de ne pas vivre. Pourtant, l'existence est manifeste : un café bien serré, un serveur apaisé par sa présence, le tronc d'un arbre peint en rouge, cette même journée… Elle voudrait se débarrasser une fois pour toutes de cela : le passé, le futur, le creux à la place de son cœur, et embrasser cette solitude simple qui est la sienne.

Ne sais-tu pas ce qui s'est passé ?

Tu es rentré en elle par le nez, mais une fenêtre s'est ouverte au milieu de sa poitrine. Tes yeux se sont adoucis, les fils se sont emmêlés, elle a fourré son nez au plus profond de ta clavicule gauche et elle a plongé en toi. Aucune pensée en trop ne vous a atteints, vous étiez, dans cet acte matinal, deux êtres sublimés. Elle a tenu ta tête entre ses mains comme une boule de cristal précieuse, veillant à ce qu'elle ne glisse pas avant que l'image surgisse. Plus tard, sous la douche, elle a fait naître une bulle de savon entre ses seins et tu l'as éclatée avec ton doigt. Sous le tableau de Klimt, elle t'a embrassé une dernière fois, puis une deuxième dernière fois et elle est partie. Ton odeur se perd déjà dans les odeurs de la ville, tes yeux s'estompent... La sublimation de vos deux êtres ne se reproduira pas dans le système de coordonnées de vos vies séparées.

Machinalement, elle a repris sa marche à travers la ville.

Devant le supermarché, un homme est assis par terre, sa pancarte réclame de l'argent pour l'entretien de son porche. Son collègue de trottoir le formule plus sobrement : « I am Hungarian ».
À l'entrée du métro, un homme et une femme se donnent des coups de poing. Cinq personnes se sont arrêtées pour regarder le spectacle gratuit. Un jeune touriste jette des coups d'œil autour de lui.
« Quelqu'un peut appeler quelqu'un ! Faites quelque chose au lieu de regarder ! » crie-t-il d'un accent cahoteux.
Il tente de séparer les combattants. Pendant que les deux hommes s'affrontent, la femme donne des coups de pieds en direction des genoux de son adversaire. CHERCHE TON ÂME, SŒUR ! est écrit en grandes lettres asymétriques sur le sol sur lequel ils se battent.

Dans cette ville, les histoires ne se terminent pas. Elles s'éparpillent, par-ci, par-là, finissent par être dispersées dans l'espace. Tantôt, on détient un bout de fil, tantôt, il vous glisse des mains. C'est la poésie des sacs poubelle qui dansent dans les arbres, un jour de vent… Une fois de plus, elle devient le fantôme qui hante la ville et personne ne se doute de sa présence. Derrière son corps éveillé se cache une absence qui va loin, au plus profond de son être. Elle pensera encore à toi et puis elle t'oubliera. Mais son désir d'amour est intact.

L'association J'écris…J'm'édite, la médiathèque Le Kiosque et la commission Culture de la mairie de Saint-Saturnin-lès-Apt organisent leur 13e concours gratuit d'écriture de nouvelles.

2026-04-16T10:26:11Z

Ce concours est ouvert à tous à partir de 16 ans.

Il faudra inclure intégralement dans la nouvelle, là où vous le désirez, la phrase suivante : « Sur le quai restaient quelques flaques argentées, des tickets déchirés et des mégots écrasés » et insérer ces

5 mots : accentuer, poivre, acouphène, pic, feuillet.

La phrase doit obligatoirement rester telle quelle, le verbe peut changer de temps, les noms et adjectifs peuvent changer de genre et de nombre. Attention : Nous vous remercions d'écrire la phrase et les mots en GRAS.

Conditions de participation

Les candidats autorisent par avance et sans condition les organisateurs à utiliser les manuscrits de quelque manière que ce soit.

Les inscriptions sont ouvertes à la parution du règlement soit le 15 avril 2026.

Les auteurs ne recevront pas de droits et conserveront la propriété de leur œuvre.

Présentation des manuscrits et envoi

Une seule nouvelle par personne.

La nouvelle sera dactylographiée, agrafée, les pages numérotées, le recto verso autorisé, en format A4 (21-29.7) police Times new roman ou Arial - corps 12 - marges à 2,5 cm - entre 0 et 10 000 caractères, espaces compris (voir, dans la barre d'outils, onglet « Révision » puis « Statistiques ».

Aucun signe distinctif : ni dessin, ni illustration.

La nouvelle sera à envoyer jusqu'au 31/10/26 par courrier en 6 exemplaires (le cachet de la poste faisant foi) accompagnée de la fiche d'inscription ci-dessous à :

J'écris…J'm'édite

25, route de Gordes 84490 Saint-Saturnin-lès-Apt

ou déposée à

la Médiathèque Le Kiosque,

10 rue Ripert de Monclar à Saint-Saturnin-lès-Apt

Le jury est composé de professionnels du livre et de lecteurs assidus. Il sera guidé dans son choix par un ensemble de critères communs : originalité de l'histoire, qualité du style, émotions dégagées par le texte.

Après délibérations du jury, le classement des nouvelles sera annoncé sur le site de l'association : www.jecrisjmedite.fr. Aucune contestation sur les résultats ne sera recevable.

Résultats

Dans la mesure où les nouvelles primées feront l'objet d'une publication, il sera demandé (par courriel) aux lauréats sélectionnés de transmettre par internet à l'association J'écris J'm'édite, le fichier de leur texte (fichier Word ou Open office) dans les 48 heures qui suivront. En cas de non-respect du délai, les organisateurs se réservent le droit de contacter les lauréats suivants.

Remise des prix

Il est souhaitable que les lauréats qui le peuvent assistent à la remise des prix qui aura lieu à Saint-Saturnin-lès-Apt (date à déterminer). Nous vous remercions de bien vouloir vous référer aux indications qui seront données sur notre site : www.jecrisjmedite.fr .

Les prix

1er prix : 5 exemplaires du recueil des meilleures nouvelles.

2e prix : 3 exemplaires

3e prix : 2 exemplaires

Coups de cœur du jury : 1 exemplaire

Le jury a aimé aussi : 1 exemplaire

Possibilité d'acheter des recueils si vous le désirez.

Les organisateurs se réservent le droit d'annuler le concours de nouvelles.

Les nouvelles ne seront pas renvoyées et seront détruites.

Le seul fait de déposer sa candidature implique l'acceptation pleine et entière du présent règlement.

Pour tous renseignements complémentaires : jecrisjmedite@aol.fr

Destination mardi matin

Catherine Boucher — 2026-03-31T17:49:56Z

[Découvrez ce texte lu, illustré et mis en musique par Corine Sylvia Congiu]


Destination mardi matin: Illustration : Corine Sylvia Congiu - 2026

Elle est à côté de moi, à la place du mort comme on dit. Son dos effleure à peine la forme du dossier. La pointe de ses pieds repose sur le tapis de sol, là, juste en-dessous de la boite à gants. Ses cheveux blancs, montés en chignon, chatouillent le toit de l'habitacle. Ses mains sont posées sur ses genoux. Elle a de jolies mains, des doigts effilés et délicats, ornés de bijoux qui transcendent son grain de peau parsemé de taches de vieillesse. Le rayonnement de ses bagues agit tel un sourire malicieux, faisant la nique au temps qui passe. Sa robe est à l'image de sa féminité, des couleurs chatoyantes mettent en valeur sa taille et la rondeur de ses hanches. Sa présence physique ne laisse pas indifférent, elle s'imprime tout naturellement dans l'espace, pendant que les effluves voluptueux de son parfum se diffusent.
Le regard droit devant, ses oreilles ont déjà satellisé le moindre indice sonore. Tous ses sens sont aux aguets. Une première lance verbale ne saurait tarder, je la ressens, je l'entends se préparer, là, à l'intérieur de son cerveau.
Philippa, c'est mon trajet du mardi matin, de son domicile à l'hôpital, pour sa séance de « chimiolavie » comme elle dit. Depuis bientôt deux mois, je suis son chauffeur hebdomadaire sur le planning de l'association « Les transports en partage ».
Philippa fait partie de ces personnes pour qui le silence a une résonance dérangeante. On ne doit pas rester sans rien dire, ça ne se fait pas. C'est laisser libre cours à toute mauvaise interprétation : d'un manque de conversation, à un moral en berne, à des soucis personnels, ou alors à un jugement arbitraire de mauvaise compagnie. Quand le silence devient source de désagréments, quand il s'acoquine avec des pensées angoissantes, faut pas laisser la machine convoquer tout un régiment, faut agir, de la météo aux infos y a de quoi dire.
Chaque mardi matin, c'est parti pour un festival de phrases, sorties toutes fraîches du frigo des infos. Mais attention, réappropriées comme des vérités, ah ben oui quand même, quand Philippa parle, c'est pas pour rien dire. Un sujet en amène un autre, toujours extérieur à elle, Philippa ne parle jamais d'elle-même. S'il s'agit du 20 heures, elle s'exprime avec les mêmes intonations que le présentateur télé. Le rythme de son débit de mots à la minute est si rapide qu'il gèle instantanément mes neurones. Parfois, si ça s'éternise, je m'envole, tels les akènes à aigrettes des pissenlits blancs. J'entends sa voix, mais je ne suis plus là.
Elle a pourtant une si belle voix Philippa, douce et chaleureuse, avec des variations d'intonation qui chantent à mes oreilles. Comme j'aimerais la découvrir dans un autre contexte.
Pour moi, Philippa c'est le contraste à l'état pur. Une présence distinguée qui inspire l'envie de la découverte et une présence fatigante qui suscite la fermeture.
Feu rouge. Cette couleur a le don magique de stopper, d'un coup, le débit de paroles, même en milieu de phrases. C'est très troublant.
Dans ces petits répits, j'invente des stratégies pour aborder avec Philippa ma croyance sur les vertus du silence. Cet espace qui remplit le vide. Cette magie qui crée du lien au-delà du verbe. Amplificateur naturel du sens des mots, de la mélodie de la musique.
Le silence est inoffensif Philippa, ne le craignez pas, c'est un ami, il a des vertus salvatrices. Et peut-être pourrons nous, ensemble, découvrir et écouter le timbre de votre voix, celui qui attend patiemment d'être à votre service.
Ils s'enlacent tendrement, sans se regarder, chacune des parties de leurs corps se positionne pour un rapprochement naturel. Mon regard ne parvient pas à se concentrer sur autre chose. Il se dégage de leur présence une telle douceur, une telle tranquillité, que la plus petite notion de sensibilité est éveillée. Pourtant, à mon arrivée dans le parc, leur intrusion m'a dérangée. Ils occupaient mon banc habituel, celui que j'utilise régulièrement lorsque j'ai de l'attente entre deux transports. D'où je suis, je peux observer mon banc. Il a été repeint, une jolie couleur verte l'habille désormais. Je n'avais pas remarqué combien il était gracieux et bien placé sous ce saule qui lui donne une allure de banc des amoureux. Ce changement de place et de perspective me trouble, mes yeux ne peuvent plus s'accrocher aux détails immuables qui déclenchent ma détente. Mon regard papillonne, pour revenir immanquablement sur le banc des amoureux. Ce couple dégage un quelque chose d'hypnotique, tel un tableau dans une galerie d'art.
Ma pause est décidément bien différente aujourd'hui. Elle ne m'apporte pas le repos instinctif procuré par mes rituels. Elle impose un nouveau décor à mon champ de vision, une nouvelle ambiance sonore avec la proximité de la mare aux canards, une nouvelle posture pour m'adapter à la forme contemporaine du banc. Cependant, petit à petit, l'inconfort s'estompe, un effet libérateur s'éveille.
Je vais chercher ma voiture, l'heure du rendez-vous de ma passagère arrive à son terme. Depuis peu, le retour est en totale opposition avec l'ambiance du trajet aller. Une partie de Philippa semble être restée à l'hôpital, pendant que l'autre partie est assise, là, à côté de moi, à la place du mort comme on dit. Aujourd'hui, son dos s'est arrondi le long du dossier, ses mèches de cheveux n'ont plus la force de chatouiller le toit du véhicule, le chignon a perdu de sa superbe, ses poings fermés emprisonnent ses doigts de fée, la lumière des bijoux est en berne. Le feu rouge est inutile, il n'y a rien à stopper. Même l'effluve du parfum a disparu. Le corps altier se ratatine. Seule la voix de Philippa parvient à exorciser ce retournement. Elle est douce, feutrée, elle vient de l'intérieur, elle ressent et traduit ce qui se passe, là, maintenant, par petites phrases. Il y est question de la vie, du temps qui passe, des souvenirs, de la fatigue qui embrume les projets d'avenir, et de toute façon, de quels projets parle-t-on lorsqu'on se fait vieille et malade.
Au moment où nous passons à proximité du parc, j'aperçois le couple, enlacé sur le banc des amoureux. Je me penche, avec l'espoir que mon mouvement attire le regard de Philippa. Elle suit des yeux la direction proposée et aperçoit, elle aussi, les deux amants.
La femme, une personne âgée, des cheveux blancs coupés court, un foulard coloré autour du cou, la tête posée délicatement sur l'épaule d'un homme. L'homme, un vieux lui aussi, le visage protégé par un chapeau qui lui donne une allure d'acteur de cinéma des années cinquante. Il a les jambes croisées, sa posture laisse deviner ses chaussures de ville surmontées de socquettes bleu marine. Son costume, bien taillé, épouse adroitement le style de la robe estivale de la femme. Leurs deux corps sont déposés sur le dossier du banc, dans un délicat laisser-aller, on a l'impression qu'ils pourraient rester là une éternité. La sensualité de leur présence sublime la beauté naturelle de ce parc urbain. Ils sont vieux, ridés, ils sont beaux, bien décidés. On a l'impression que tout est à sa place. Il suffit parfois d'un élément pour que tout à coup, tout soit à sa place.
Mon regard croise celui de Philippa. Ses yeux s'illuminent. En une fraction de seconde, une lueur complice nous relie au cœur de ce temps suspendu.
Le corps de Philippa se redresse, sa respiration anime en souplesse le mouvement naturel de sa cage thoracique, son dos s'étire sur le dossier du véhicule, ses mains lissent délicatement les plis de sa robe froissée. Elle se tourne à nouveau vers le parc et plus particulièrement vers le banc des amoureux, qui s'éloigne tout doucement.
Elle observe le défilement du paysage. Ses yeux découvrent ce nouveau champ de vision, que nous traversons pourtant depuis plus de deux mois. À cet instant, inexorablement, Philippa s'offre à la poésie du regard.
Ce trajet du retour n'a pas de mots, il s'exprime de lui-même, avec toutes les sonorités colorées d'un corps qui renaît.
Je n'ai plus eu de trajets du mardi matin. Tout s'est arrêté d'un seul coup. Feu rouge. Plus rien à dire, plus rien à voir... circulez.
Philippa a déménagé chez sa fille, dans la région parisienne. Après de multiples tentatives de persuasion de la part de ses enfants, elle s'est décidée du jour au lendemain, elle les a appelés pour leur dire qu'elle était prête, maintenant. Pour une meilleure clinique dit-elle, de meilleurs soins espère-t-elle. Mais surtout, ne plus être seule dans son petit appartement au quatrième étage sans ascenseur, « C'est pas ça la vie ! » Ce sont ses premiers mots, écrits sur la carte postale envoyée à l'adresse de l'association quelques semaines après son départ. La « chimiolavie » s'est arrêtée. La boule a diminué de la taille d'une cerise, il a été décidé de la laisser là où elle s'est nichée. Un répit à prendre dans ce nouvel espace-temps. Agréablement illustrés de sa fine écriture aux lettres déliées, une douce légèreté émane des mots de Philippa.
Aujourd'hui, le facteur a déposé une nouvelle carte. Un jardin public, arboré, lumineux où mon regard se perd dans la profondeur de la photographie.
Je passe régulièrement près du parc. Parfois, je m'assois sur le banc des amoureux, à la recherche d'un souvenir. Puis, j'alterne avec le banc d'en face, le contemporain si inconfortable. Changement d'horizon, pour m'ouvrir à d'autres perspectives.

L'association Compostelle 2000 et son atelier d'écriture « Plumes du chemin », organise son 5ème concours de nouvelles

2026-03-16T22:04:00Z

L'association Compostelle 2000 et son atelier d'écriture « Plumes du chemin », organise son 5ème concours de nouvelles sur le thème « Quelque part en chemin, vers midi… »

Le tarif de participation est de 7 euros

Le concours est ouvert à tous

Longueur comprise entre 1500 et 6000 signes espaces compris

Date limite d'envoi : 30 septembre 2026

Prix : 150 - 100 - et 50 euros

Tous les participants ont droit à un recueil des 12 nouvelles primées.

https://compostelle2000.org/cinquieme-concours-de-nouvelles/

5ème édition du Concours de Nouvelles 2026 du Lions Club Wasquehal

2026-03-11T18:48:34Z

Règlement
L'organisateur : Lions Club de Wasquehal
la date limite de participation : 30 juin 2026
le public concerné : Tout public
les frais d'inscription : 10€
le thème : « A la seconde près ! »
le genre littéraire attendu : Nouvelle
la longueur du texte : 5 pages maximum
la gratification. : 300€

Concours de nouvelles France Philippe

2026-03-11T18:45:38Z

Le FLAC, la Ville de Feignies et la Médiathèque Jean Jarosz organisent leur fameux concours de nouvelles France Philippe.

Lien vers le règlement

L'organisateur : Feignies Loisirs Animations Culture ou FLAC avec la Ville de Feignies et la Médiathèque Jean Jarosz

La date limite de participation : 30 juin 2026

Le public concerné : Concours ouvert à tous, sans limite d'âge

Les frais d'inscription : La participation est libre et gratuite !

Thème Jeunes : Tout ça c'est pour rire !

Thème Adultes : Rien de sert ...

Le genre littéraire attendu : Nouvelle Littéraire

La longueur du texte :

Le manuscrit sera intégralement dactylographié en 5 exemplaires. La Nouvelle ne devra pas excéder 15 000 signes (lettre / espace / signe de ponctuation) soit 10 pages de 25 lignes de 60 signes.

La gratification :

Le concours est doté de 3 prix « adultes », en chèques-lire, d'une valeur respective de 320 euros, 200 euros et de 120 euros : un prix spécial Val de Sambre peut être attribué, ainsi que deux prix « Jeunes » pour chaque catégorie, en chèques lire, d'une valeur respective de 100 euros et 70 euros.

Les gagnants habitant à l'étranger seront récompensés par une dotation de livres.

Il est impossible pour un candidat de cumuler les prix du concours.

Amoureux littéraires

Sophie Germain — 2026-02-28T16:25:23Z

Le titre de cet édito m'est venu quand, cernée d'un rideau de pluie continu et de cœurs en papier crépon rouge vif dégoulinant le long de toutes sortes de vitrines, de la parfumerie au fast-food en passant par la pharmacie, je déambulais dans les rues d'une Saint-Valentin mélancolique au rythme entêtant d'un tube de Lio [1]. « Hé ! toi, dis-moi que tu m'aimes, même si c'est un mensonge, puisque je sais que tu mens »… Amoureux solitaires, ambiance années 80, entre désenchantement et insolence, j'ai bien failli me laisser gagner par le rejet viscéral du marketing de l'amour tout en étouffant une incurable aspiration aux clichés les plus niais du romantisme. Mais j'ai vaillamment résisté à la tentation. J'ai repoussé la tristesse, tenu en respect le cynisme. J'ai convoqué le fameux « mentir-vrai » cher à Aragon [2] et à Jouvet [3], les deux Louis, du livre à la scène, pour me souvenir que la fiction, l'imagination, l'illusion, sont de puissants révélateurs de vérité. Et j'ai eu envie de lire ; à l'abri des pages tournées, de trouver que j'étais chanceuse d'être là, que ces fleurs, ces bibelots, ces guirlandes, ces empreintes de baisers, étaient sans doute le meilleur rempart contre la dureté du monde pour peu qu'on choisisse nous-mêmes d'y mettre de la sincérité. Soyons donc des amoureux sincères, des amoureux littéraires, des amoureux de belles lettres, auteurs ou lecteurs. Ce n'est ni le couple atypique dont Les ailes de papillon frémissent dans la nouvelle de Sofia Rybkina que vous découvrirez ce mois-ci, ni celui qui, en avril, illuminera le trajet de Destination mardi matin de Catherine Boucher qui me donneront tort.
Puissent ces récits vous toucher au cœur et vous guider en douceur vers le printemps.

Sophie Germain

[1] Amoureux solitaires, auteurs : Elli Medeiros, Jacques Duvall, compositeur : Jacno

[2] Le mentir-vrai, Louis Aragon, recueil de nouvelles, Gallimard, 1980

[3] L'expression est reprise par Louis Jouvet pour expliquer le travail du comédien

Les ailes de papillon

Sofia Rybkina — 2026-02-28T16:24:41Z

: Illustration : Corine Sylvia Congiu - 2026

Il fallait acheter du pain, du fromage et des cerises surgelées pour la tarte. Surtout les cerises surgelées. C'était le deuxième dimanche du mois, ce qui signifiait qu'Éric préparerait sa tarte briochée signature dans la soirée. Tout devait suivre l'horaire. Si quelque chose en déviait, Éric redeviendrait nerveux et ressemblerait pour un temps à un mécanisme détraqué.

Quelle malchance qu'on l'ait appelée au travail ce matin pour des paperasses, un dimanche, il fallait y penser ! Tant pis, elle allait passer au magasin, prendre en plus quelques portions de son fromage blanc favori, puis rentrer, se rafraîchir (il faisait une chaleur étouffante dehors !), se changer, Éric commencerait à pétrir la pâte ; ensuite elle viendrait dans la cuisine et mettrait un film, et il regarderait par-dessus son épaule, puis ils iraient dans le salon pour finir de le regarder, et après ils monteraient faire l'amour — dix minutes, douze, quinze maximum s'il y avait de l'humeur à s'attarder un peu dans les bras l'un de l'autre ; ils l'avaient toujours fait deux fois par mois, le deuxième et quatrième dimanche.

Éric avait dit un jour à Anna : « Si tu veux plus souvent, moins souvent, ou pas du tout, dis-le-moi s'il te plaît à l'avance, dix jours à l'avance c'est mieux, pour que je puisse modifier l'horaire et m'y faire, sinon je serai longtemps mal à l'aise, enfin, tu sais… » Elle savait. Il détestait par-dessus tout que les choses ne se déroulent pas comme prévu ; si une visite guidée qu'il menait était décalée d'une heure, il avait la gorge serrée et une chute de tension, et si on exigeait de lui une illustration pour un livre plus tôt que prévu (il cumulait deux activités), il tombait dans une stupeur prolongée, même si l'illustration était prête. Mais Anna ne songeait pas à changer quoi que ce soit, elle se satisfaisait de cette illusion d'immuabilité, dont l'acte monotone et son remuement comique faisaient partie.

Elle aimait à penser que dans vingt ans, quand elle serait presque vieille (elle venait d'avoir quarante et un ans), et qu'Éric ne serait plus jeune (à vrai dire, le voir vieillir l'attristait infiniment plus), ses paupières frémiraient toujours aussi vite-vite, telles des ailes de papillon, à l'approche de l'instant final, et qu'elle éprouverait une étrange tendresse (rien de plus) à observer ce détail…

Ils étaient redescendus, en slip et t-shirt, pour manger la tarte, comme toujours après « l'acte d'amour » ; Éric avait grimacé quand Anna l'avait dit à voix haute, pour l'agacer un peu ; il n'avait jamais considéré cela comme de l'amour.

Très tôt, Éric lui avait dit que les gens confondaient le sexe avec l'amour, avec le coup de foudre, avec n'importe quoi d'autre, le sacralisaient, le chantaient, et c'était évidemment leur affaire, pourvu qu'on ne l'impose pas.

« Je peux satisfaire ce besoin physiologique, avait-il dit exactement ainsi, avec toi, parce que tu m'es tactilement agréable. Je n'aime pas serrer les mains, c'est étrange, ni faire des câlins. Enfin, si, avec toi, j'aime. Je ne veux pas que tu te fasses une fausse idée de mes sentiments, Anna. Je ne suis pas amoureux de toi et je n'éprouve pas d'attirance forte pour toi. Je t'aime parce que tu coïncides esthétiquement avec mes représentations d'une apparence agréable et même belle. Je t'aime parce que tu me comprends. Enfin, je t'aime parce que nous nous convenons, parce qu'avec toi je me sens comme seul avec moi-même. »

Anna se souvint de ses mots en le regardant découper la tarte encore fumante et très appétissante.

— Tu en veux une part comme ça ou plus grosse ? demanda Éric.

— Comme la tienne, sinon tu t'inquiéteras de m'en avoir donné moins, et qu'elles ne sont pas égales.

— Je vais chercher la règle, gloussa Éric. Tiens.

Ils s'assirent à table, elle goûta un peu et se pencha pour l'embrasser.

— Il me semble qu'un deuxième round n'était pas prévu à l'horaire, murmura-t-il avec l'air de quelqu'un confronté à des circonstances imprévues, mais il gloussa de nouveau et lui rendit son baiser. — C'est bon ?

— Très bon. Comme d'habitude.

Il avait treize ans quand ils s'étaient rencontrés, elle vingt-six. C'était un enfant très beau et très sombre, comme sorti d'un conte gothique. Elle s'était même imaginé qu'il vivait dans un immense manoir aux tourelles pointues, et que la nuit il avait peur de sortir de sa chambre parce que dans les couloirs quelqu'un faisait claquer des souliers et gémissait tout bas.

— Je ne sais pas quoi faire de lui, avait dit son père. Vous voyez, ma première femme, sa mère, est morte il y a deux ans. Elle était… — il hésita — un peu étrange. Lui et elles s'entendaient à merveille, et moi, il m'a toujours évité. Quand elle n'a plus été là, j'ai réalisé que je ne le comprenais pas du tout. Il faisait l'école à la maison, ma femme y tenait, donc il n'a pas d'amis. Il n'aime pas du tout parler aux gens, seulement à ses figurines de porcelaine, ils les collectionnaient ensemble. Chaque matin il les aligne sur sa table et ne permet à personne d'y toucher. Une fois, il m'a regardé quand j'en ai effleuré une, j'ai cru qu'il allait se jeter sur moi. Et sa belle-mère, je crois qu'il la déteste… Oui, je me suis remarié, vous comprenez, je suis un homme, — il semblait s'excuser. — Et maintenant, Éric fait peur au petit. Il s'approche du berceau et le fixe de son regard noir, jusqu'à ce que l'autre se mette à hurler de terreur. Alors Éric sourit, lui pince le nez et retourne dans sa chambre, — il eut un geste d'impuissance.

— Il sera bien ici, souriait mielleusement la directrice. Nous avons une psychologue merveilleuse, — elle fit un signe de tête en direction d'Anna.

Anna se taisait et regardait le père d'Éric avec aversion. L'enfant était traumatisé par la mort de sa mère, de laquelle il était proche ; traverser ça à un âge assez tendre… Et le père se remarie, fait un autre enfant, au lieu de créer pour Éric un environnement où il pourrait guérir.

— Écoutez, Anna, le père paie assez cher pour qu'on le remette d'aplomb, lui avait dit ensuite la directrice. Et vous, vous le dorlotez. Tous les garçons ici sont coiffés court, et lui a les cheveux plus bas que les épaules, il se démarque du groupe, à quoi ça ressemble !

— D'abord, il est toujours coiffé et les attache en chignon, objectait Anna. Ensuite, il a une peur bleue des ciseaux. Une fois, quand j'en ai parlé, il a vomi. Il va bien, mais il a des particularités qui ne sont pas une maladie, et il faut faire avec, y compris le père. (Intérieurement, Anna pensa : si tant est qu'Éric veuille encore lui parler en grandissant.)

Il détestait se faire couper les cheveux, détestait qu'un mardi se passe quelque chose qui arrivait d'habitude le jeudi ; il avait apporté ses figurines, chaque matin il les alignait, les essuyait l'une après l'autre avec un chiffon doux et embrassait le front de la petite bergère qu'il préférait. Il se tenait toujours à l'écart et ne parlait à presque personne ; d'habitude calme et silencieux, il avait un jour mis sans prévenir son poing dans le nez d'un moqueur.

— Je considère indigne de moi de me battre, avait-il dit à Anna. Mes mains sont faites pour autre chose. Mais il m'a ennuyé. C'est samedi, et le samedi d'habitude on me laisse tranquille. Il a troublé mon repos.

Anna était la seule avec qui Éric parlait — pas par monosyllabes, pas d'une voix mécanique et terne, mais tout à fait naturellement, bien que très doucement. Il lui montrait ses dessins ; on y voyait généralement les personnages de ses contes préférés. Elle ne disait jamais : « Oh, qu'est-ce que c'est ? », « Ce sont des bergères, non ? », comme on le fait même avec les grands enfants, parce qu'il l'aurait regardée en retour avec un air de dire : « Vous ne voyez pas ? Pourquoi posez-vous des questions inutiles ? »

— Je n'aime pas parler aux gens, parce que je n'ai pas envie de dépenser mon énergie à extraire du flux verbal quoi que ce soit d'utile, avait-il un jour confié à Anna. Le bruit informationnel me fatigue terriblement parce que généralement les gens discutent de choses qui ne m'intéressent absolument pas ou m'irritent.

Elle ne savait pas quoi lui acheter pour son anniversaire, car elle n'offrait d'habitude que des sucreries aux enfants de l'établissement, mais finalement elle lui donna un coffret d'aquarelles de qualité et un livre sur la peinture flamande. Elle était entrée dans sa chambre ; il se tenait en pyjama près de la fenêtre, les cheveux légèrement bouclés sur les épaules, la tête inclinée, les doigts effleurant avec précaution une figurine. Un tableau : « Petit ange fraîchement éveillé ».

— Merci, sa voix était particulièrement douce. Maman aimait Bruegel et Vermeer.

— Je peux te faire un câlin ? avait demandé Anna.

Il avait hoché la tête.

— Bon anniversaire, Éric, avait-elle chuchoté.

En terminale, il avait déjà dix-huit ans. Quand il venait la voir, elle ne travaillait plus avec lui comme avant ; ils parlaient simplement.

— Vous avez quelqu'un ? avait-il demandé un jour.

Elle l'avait regardé, un peu surprise.

— Non. Pourquoi demandez-vous cela ?

Aux gens de plus de seize ans, elle disait toujours « vous ».

— Comme ça, il avait haussé les épaules. Et le sexe, vous en avez fait ?

— Je ne pense pas que ce soit une question appropriée.

— Vous êtes gênée ? Il avait souri.

Elle pensa que son sourire devait être exactement le même quand il poussait le petit à hurler.

— Disons que oui. Une fois, il y a longtemps.

— Et c'était comment ?

— Je ne sais pas. Beaucoup de bruit pour rien, sans doute.

— Vous voulez m'aider à perdre ma virginité ? Il continuait de sourire.

— C'est une plaisanterie ?

— Pas du tout. Ou je ne vous semble pas attirant ?

— Je ne sais pas ce qu'est sexuellement attirant, avait-elle répondu. Mais vous êtes très beau. Et agréable.

Il était assis en face d'elle, lunettes à fine monture, chemise blanche ample, un chignon permanent, semblable à un employé de la Chancellerie Céleste prêt à rédiger un rapport.

— Alors pourquoi pas ? J'avais l'impression que nous nous convenions.

— Ce n'est pas autorisé. Et je pourrais être licenciée.

— Nous ne le dirons à personne. C'est dimanche, presque tout le monde se promène. — C'était là l'origine de ces dimanches. — Si vous ne voulez vraiment pas, je m'en vais. Désolé, Anna.

Elle comprit qu'elle le voulait ; pas au niveau du désir, elle était assez peu excitée, mais parce qu'il était très mignon, agréable, fragile et beau ; parce qu'elle aimait lui parler et regarder ses dessins, parce qu'il était esthétiquement remarquable, comme une statuette, et qu'elle avait envie de sentir sa chaleur, sa présence.

— C'était bien pour vous ? dit-il après.

— Tout à fait.

Il s'assit en face et la regarda de nouveau, comme un ange concentré à calculer le volume de l'âme de quelque pécheur.

— Mais vous n'avez pas fini.

— Ce n'était pas pour ça que je voulais être avec vous.

— Alors pour quoi ?

— Pour toucher le beau.

Il sourit de nouveau, différemment cette fois, sans ruse.

Anna, bien sûr, voulait être honnête. D'abord elle s'était promis de lui parler sérieusement avant son départ, puis après, mais finalement elle décida lâchement que cette relation lui était bénéfique et qu'il ne fallait pas le quitter, il avait déjà subi une perte terrible. Elle démissionna, changea d'activité, se mit à la traduction, et un an et demi après son départ, ils se marièrent. Tous ceux qu'elle fréquentait trouvèrent cela normal, seule sa sœur tourna un doigt à sa tempe et dit : « Tu t'es trouvé un fiston bien fêlé », après quoi Anna ne lui parla pas pendant plusieurs années.

— Tu es perdue dans tes pensées ? Éric piqua une cerise avec sa fourchette.

— Oui… Demain, c'est mon jour de congé.

— Et le mien, hélas, non. Visite guidée comme prévu.

— Alors je viendrai à ta visite, puis on mangera et on se promènera, s'il ne fait pas si chaud. Ou tu avais autre chose de prévu ?

— Justement non, et je me tourmentais de ne rien pouvoir inventer… Tu veux encore de la tarte ?

Les éditions Paul&Mike organisent un concours de nouvelle dans le cadre de la publication de leur revue périodique "Pol[ys]émique".

2026-02-27T10:04:46Z

règlement https://tinyurl.com/concourspaulemike
L'organisateur : Paul&Mike
date limite de participation : le 15 août 2026
public concerné : toute personne âgée de plus de 18 ans habitant en France métropolitaine.
frais d'inscription : 5 euros
thème imposé : Suite
le genre littéraire attendu : nouvelle
la longueur du texte : 12 000 caractères espaces compris maximum
la gratification : Les 3 textes les mieux notés se verront proposer un contrat d'édition afin de publier leur texte dans la revue Pol[ys]émique des éditions Paul&Mike début 2027.